LaFreniere&poesie

I l suffit d’une ficelle pour soutenir le monde, d’un tour de plus sur le manège, d’un poil sur la main, d’un mot entre les dents, d’une bouteille à la mer. La tentation d’écrire m’agite à tout moment. Je laisse des traces de pas tachés d’encre et d’images,...

Revoilà l'Oiseau. Ces derniers temps, j'ai été occupé à sauver d'autres bêtes dans mon arche intime, et puis j'ai levé le menton et il était là. Toujours perché sur le plus haut mât...Où qu'on veuille voguer dans l'existence, après bien des déluges, l'Oiseau...

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Je t’ai aimée debout sachant le monde assis. Je t’ai aimée pour toi sachant la mort au bout. Je t’ai aimée pour tout malgré le rien autour. Je t’ai aimée comme l’air malgré l’orage au ciel, la mer malgré le poids de l’eau, la terre protégeant ses racines....

I l n’y a pas vraiment d’écart entre la nuit et le jour, le sourire et les larmes. Chaque parcelle de vie contient les deux. Il y a un gouffre immense entre les contes et les contrats, les comptes et les contras. Le doigt sur la gâchette unit la Bible...

Comme si on chantait le tout proche : des choses, des fruits, des arbres, des fleurs, à peine plus loin : des montagnes. Comme si des espèces de bêtes de lumière, toujours prêtes à fuir, étaient apprivoisées ; patiemment, tendrement apprivoisées. On pourrait...

Maintenant, au moment où je parle, en cet instant précis où nous subodorons en quelque sorte une miette des intrigues et mystères qui l’entourent, qui donc pourrait dire ce qu’est devenue Elodie Cordou, réellement ; qui pourrait affirmer l’avoir vue de...

À mon ami Gaston Miron Plus personne n’arrive à Ellis Island… des visages anciens glissaient sur l’East River Et j’étais plein d’un vieux sang arménien ou peut-être italien je portais le carquois de l’indien brise-lames avec pour toute aurore le vieux...

je la regarde tomber, la neige comme une jeune fille un peu grasse et la mort tombe avec elle en passant d’arbre en arbre la mort que tu as fréquentée de plus près que moi dans l’hiver elle se plaît à danser dans les allées où ses pas n’écrasent pas la...

N ous dormons tous sur un champ de mines. On joue avec la mort. L’espérance est exsangue. Des milliers d’exploités, de femmes battues, d’enfants estropiés parcourent ma langue. Les cris des abattoirs transpercent mes tympans. Entre ce que nous savons...