les mots de la vie
Dans cette ville On ne sort plus. Les rats crèvent Sous le cœur. * Les mots eux-mêmes ont froid. * Dans cette ville La jeunesse est un crime, L’intelligence est un crime, La beauté est un crime. La médiocrité est la seule loi. Poésie battue jusqu’au sang....
Le nouveau recueil Intermittences de Laurent FELS est en souscription chez l'éditeur : http://www.ouaknine .fr/nouveautes Un euro sur chaque exemplaire vendu sera reversé à la Fondation contre le cancer.
Plus que le cœur et l’âme Plus que la source et l’eau Plus que le souffle et l’air Plus que la tâche à faire Que la pâte à pétrir Que l’argile et le pain Plus que la chair du fruit Les feuilles les racines L’éclatement des bourgeons L’exultation des champs...
Du bout de mon crayon, je précise le monde sans effacer l’espace. Je m’y trouve et m’y perds à la fois. Les petites choses font plus de rêves que les grandes. Un dé à coudre a plus d’imagination qu’un métier à tisser. Un bec de lièvre est plus vrai qu’un...
Capitale verte lavée de bleu l'horizon usé de lumière. Les pierres ici vivent millénaires courent libres annoncent l'hiver. Les genévriers poussent jusque dans la barbe des cromlechs. Chaque pas réveille une menthe sauvage une couleuvre un nuage pris...
Les geais bleus font leur nid dans la forêt de neige en repoussant du bec les mésanges en nonettes. Il est difficile d’écrire à 30 degrés sous zéro. Il faut doubler les pages, renchausser les voyelles, mettre des bas de laine aux jambages des phrases,...
La poésie de Philippe Delaveau se donne volontiers pour image celle d’une «eau qui gicle au rire des fontaines». Ses poèmes portent toujours la marque d’un contact avec la merveille d’un monde à l’état natif, un monde où même le froid est positif, puisqu’il...
L’homme est le seul être vivant qui mente. Voilà ce qui rend si difficile à l’enfant l’adaptation à cette partie de son environnement. Sandor Ferenczi
Être le chien du petit matin, les quatre pattes plantées dans la boue froide. Le ventre rond de l’aube qui fait de l’ombre aux nuages. La goutte au bout du bec d’une mésange qui frissonne. Être la carcasse docile des collines, cet étrange troupeau courbé...
J’ai comme un autre cœur dans le mien, Une autre voix dans mes mots, D’autres regards dans mes yeux, D’autres couleurs dans mes crayons, Une autre oreille dans la mienne, D’autres doigts au bout des mains, D’autres lignes dans ma paume, D’autres pas dans...
