ile eniger

Elle dit son nom plusieurs fois, comme on embrasse l’ange, sans le voir.Flexible, elle épouse l’obscurité, repousse les limites, glisse sur lesabsences, visite les silences, déclenche des orages. Elle dit son nomplusieurs fois et l’image de lui courbe...

Couvent de Vagnas, été 2004... Ile Eniger est au festival de chansons de parole à Barjac, et le photographe Claude Aubry fait de sa voix des enregistrements : écoutez ce poème d'Ile Eniger dit par elle-même

Je marche ce matin aux prières des humbles avec ce poids au cœur qui incline ma tête. Des poussières de juin, je sais une douleur, je ne détourne pas. Les lilas ont fané, je touche leurs yeux secs d’une caresse simple. Piétiner une fleur pour en cueillir...

C'est un silence étroit de pierres et de pas dans les ronces. Une exigence aride. Elle est celle qui passe, avec à l'un ou l'autre instant, cette lame d'ombre, ce cri de feuille. Elle n'imite rien, d'autres le font. Plus aucune nuit ne blesse en tombant....

C’est un jardin de cotonnade blanche, un amandier à l’autel de l’hiver.Miette de mésange aux nappes des nuages, elle écrit tout, dit tout, enrangées de phrases qui font des vagues sur sa mer. C’est une fille d’eau, degraines d’arbres, de gestes en liberté....

Je t'attends sur la route, des rêves en fond de poche, des bracelets demots, des brindilles de rires, une trace de miel à chaque fleur petite. Tutousses et dans ta voix j'entends des phrases miennes. Une lumière bleue àmes lèvres défaites comme un doigt...

La torpeur du dimanche inclut naturellement le trouble de l’attente. Sevrée du lait des distractions, je ne suis que cela, concentration d’attente. J’imagine la neige, et dedans un tapis, un feu de cheminée, le vin qui tremble chaud et des bougies partout....

Ce serait la Toscane. Odeur des corps si proches en leurs hésitations.Bouches altérées, contre mourant, contre grisaille, contre jours bouillis.Nous aurions des outrances d’oiseaux aux premières cerises. Sans motd’excuse, comme avril en sueur aux aisselles...

Le mot, ouvert, juteux comme une entrée, une grenade qui appelle la bouche. Cartouche dans l’obscur, écharpe pourpre des premières, pâte à forger, battant de porte, clavier des secondes, évasion programmée. Le mot, limon d’attente. Sourcier, sorcier,...

Elle rôde, elle est forte. En fond de cale et noir de cave, elle attend son moment. Au millimètre près, elle mesure les distances, évalue les états, paramètre les chances. Tapie pour calculer l'élan, elle circonstancie les manières d'agir. Sa marche douce...