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La fête du point le plus bas (Hongrie)

Dans la chaleur sanglante des porcheries qui ose lire ? Et qui ose dans le champ d’échardes du soleil couchant, à marée haute du ciel, à marée basse de la terre prendre la route pour n’importe où ? Qui ose les yeux fermés s’arrêter à ce point le plus...

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Versions (Cuba)

La mort est cette petite jarre, couverte de fleurs peintes à la main, qui est dans toutes les maisons, et sur qui jamais ne s’arrêtent les yeux. La mort est ce petit animal qui est passé dans la cour et dont on se remet en se disant dans une bouffée d’illusion...

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Un bol d'oiseaux

J ’ai posé un bol d’oiseaux sur la table des herbes, un grand pichet de fleurs, une assiette d’eau pale. C’est la faute au printemps si les lilas fleurissent. C’est la faute au soleil, à la pluie, à la vie. Ils font monter la sève dans les pommiers têtus,...

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La pie (Suède)

La pie oiseau d’humeur venteuse, tourbillonne comme un hélicoptère, boule d’ailes dans l’air. La pie, veuve joyeuse, rit malgré ses enfants misérables, rit des larcins qu’elle a commis et de ceux qu’elle projette. Oiseau noir et blanc des bouleaux, elle...

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Dans ce qui manque au jour

L a maladie est devenue un commerce. On offre des visites guidées de la douleur, avec des larmes en prime pour le guichet des yeux. Appuyée sur le vide, l’échelle sociale importe plus que le ciel à atteindre. On juge l’homme sur son linge. On ne vole...

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Merci

Je me lève au matin et me nourris de toi. Ta vie me porte et je nous porte. Touchées par la lumière nos jambes se confondent sur une même route. Toujours la vie revient quand tu ouvres les bras. L’eau naît dans le désert et la neige prend feu. Merci pour...

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De ligne en ligne (Portugal)

Entends-tu la rumeur des fleuves, ceux du monde et ceux du sang obscur ? Tes mains habiles à nouer là où il n’y a plus de chemins, sans crispation ni espoir, n’ont d’autre secret que le fil de la vague, la lumière du vent, ou la gorge végétale qui t’accueille....

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