Dans le goûteux des mots
L e mort est toujours seul dans un cortège funèbre. De l’âne à l’âme, de l’ange au vieillard, le corps s’applique à devenir un homme. La flamme du temps vacille dans le vent des secondes. J’ai beau écrire sans arrêt, j’en suis toujours au premier mot....