Dans le chaos du monde
De tous les cœurs brisés restera-t-il du sang,
une épine à la rose, un peu d’eau pour la soif ?
Restera-t-il un doigt de tous les bras coupés,
un peu de mots vivants parmi les langues de bois ?
Restera-t-il un nom sous tant de matricules,
un seul homme de chair parmi les fonctionnaires ?
Restera-t-il un juste sous les barreaux des lois,
le chicot d’un brin d’herbe tenant tête à l’hiver ?
Restera-t-il des miettes au quignon de l’espoir,
quelque chose de l’âme dans le chaos du monde ?
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