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Les fruits qui tombent

J’ai les pieds trop courts pour la route, les mains trop petites pour la vie, les mots trop pesants pour voler. J’ai les ailes d’un ange qui n’aurait pas appris à regarder le ciel. Enfant, on exige les grappes les plus hautes. En vieillissant, on se contente...

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Photo 1948

Je tiens une fleur, je crois Bizarre. On dirait qu’un jour dans ma vie un jardin est passé. Dans l’autre main je tiens une pierre L’air gracieux, arrogant. Sans me douter qu’il y a là pour moi l’annonce d’altérations, et l’avant-goût de résistances. On...

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Ils mentent

Évidemment, à croire ceux qui me mentent une fleur est née à Hiroshima et à Auschwitz se trouvait un cirque permanent. Ils mentent. Ils mentent caricaturale- ment : Ils mentent comme la calvitie ment au peigne ils mentent comme le dentier ment à la dent...

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Ils ont dit

À de rares exceptions près, les poètes sont publiés dans de petites maisons d’édition. J’y vois comme une invitation à se sentir petit, humble, à l’écart de la vanité littéraire et de ses gloires si souvent éphémères, ou comme un appel à cultiver une...

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Fraîcheur

De cette rue la première à émerger du sommeil bondit une clarté qui se hâte d’ajuster le ciel aux fenêtres Un air frais revient de sa fièvre sur les derniers accords d’un chant de marins à la fin de la mer quand bat le pouls de ceux qui aiment sur un...

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Le rouge du coquelicot

J e vais à toi dans la nuit éclairée et cependant, j’habite ma chaumière dans sa pièce la plus isolée, la plus sombre, la plus épurée. Aujourd’hui, je sais que je suis seul à penser et à croire. J’ai déposé ton suicide sous mes lassitudes éreintées et...

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