Petits matins
Ils sont comme toi ces petits matins gorgés de rosée scintillante. Ils dansent dans les jaunes crus de septembre. Ils donnent des frissons. Des soupirs. Des sourires. Ce sont les lièvres qui lèchent les dernières gouttes froides de la nuit. Ce sont les mésanges qui se lavent dans le brouillard. Ce sont les couleurs. Ce sont les petits matins sans sommeil qui pétillent de ces promesses auxquelles on accepte encore de croire.