Hors
Y-a-t-il quelque part un lieu sans trafics ? Une aptitude originelle, campée solide, fiable ? Je cherche son appui, sa chaleur sereine au milieu des agitations. J'ai besoin de son goût, sa parole, son état sans falsifications. Sa présence de grande urgence. Je n'ai pas d'autre image que celle-là, d'urgence. Hors sidérations, hors forteresses phalanstères, hors vide grouillant, hors compromissions, hors enclos, hors pensée unique. Ce matin, dans le montant du jour, je saisis l'infâme illusion, la putain diffamatoire, la souillure fardée, l'improbable égoïste, son chaos manigancé dont on nous gave jusqu'à l'étouffement. Ce leurre, je le saisis par la peau du cou, le balance au miroir du jour pour qu'il se voit. Juste pour qu'il se voit enfin, inutile et faux, dans l'éblouissement du vivant.