On ne raconte rien
On ne raconte rien de l'enfance. Des vélos décorés. Des courses à même la terre. De ces jours qui nous doublent sur la ligne d'arrivée.
On ne raconte rien de ces lumières éteintes. De ces phares à touristes. De la brume au matin. Du lait au bord des lèvres. Le carrelage si froid à la fin de l'été. Les pulls en laine trop courts qui ne grandiront pas.
On ne raconte rien de cette nostalgie absurde. De ces pelures en vrac qui s'entassent n'importe où. Un peu plus loin, selon le sens du vent.
Jean-Baptiste Pedini