les mots de la vie
Nous étions en paix comme nos montagnes Vous êtes venus comme des vents fous. Nous avons fait front comme nos montagnes Vous avez hurlé comme les vents fous. Éternels nous sommes comme nos montagnes Et vous passerez comme des vents fous. Missiak Mano...
Nous avons négligé le simple pour l’insignifiant, nous avons choisi l’or qui tache les mains au lieu de l’amour qui est sans prix. Nous avons choisi la haine, la rancœur, l’amertume et nous ne sommes plus que de maigres feux éteints dans la lande. Oui,...
Nous sommes à quelques jours d'un événement gratuit et ouvert à tous : Noël dans le parc Jeudi 17 décembre à 19h30 au Parc Lahaie, rue Saint-Laurent, angle Saint-Joseph avec poètes, musiciens et conteurs Jocelyn BÉRUBÉ, Hamidou SAVADOGO, Véronique CYR,...
La mer saute à la corde avec la marée. Les vagues montent et descendent. La ligne d’horizon s’éloigne et se rapproche. Une étoile tombée devient un grain de sable. Le sperme de la foudre vient féconder la plage. Déjà les herbes attendent les pas du premier...
Choses faites ensemble J'ai rasé soigneusement ta barbe et épilé ton corps un oisillon aurait pu s'y poser sans souffrir j'ai décrit dans l'air le signe du respect et je jurerais que tu m'as souri oui je jurerais que ton corps s'est redressé et que ta...
Par la fenêtre, la montagne encore engourdie de nuit, regardait. II ouvrit la porte. Un carré de ciel entra, fit la pièce plus grande. Il aspira l'air comme une fumée de cigarette et resta un moment sur le seuil. Puis, de quelques enjambées, son pas brisa...
Mon grief à l’encontre du monde contemporain : les facéties des gens respectables… qui, parce qu’ils ne prennent rien au sérieux, anéantissent les vieux sentiments humains, ceux qui sont plus vieux que le Time Magazine… Jack Kérouac
Ceux qui prennent au sérieux leurs comptes en banque finissent par oublier le reste, qui ne sont que les hommes.
Toujours, l’État s’innocente au nom du Bien public de la violence qu’il exerce. Et naturellement, il représente cette violence comme la garantie même de ce Bien, alors qu’elle n’est rien d’autre que la garantie de son pouvoir. Cette réalité demeure masquée...
La route est dite par les pieds, la mort écrite par les vivants. Le Richelieu se souvient-il de moi, avec ses vieux saules pleureurs, avec ses trous de barbottes ou d’achigans, ses petites plages secrètes, le quai de Monsieur Blain et sa chaloupe Verchères...
