les mots de la vie
P eut-être que j’en ai un peu marre de la poésie en ce moment… ! (oser dire ça dans une revue de poésie, quelle insolence…). Je ne sais pas, à force d’aller à une multitude de lectures, de lire des livres de poésie, des revues de poésie, d’aller à des...
Oiseau âpre, aigle froid épée des cordillères immobile dans ton éternité dans l’indifférence des années dans la pierre de l’agonie Aigle aux plumes dures je connais ton idiome noir la menace de tes cyclones ta transparence sanguinaire, tes griffes souillées...
Schnaille ! schnaille ! maudit hiver ! J'attends que les lilas tètent les abeilles, les chants d'oiseaux qui pendent aux oreilles des arbres, les petits brins de foin qui se prennent pour la mer et les fourmis quittant le port. J'attends les mirabelles,...
La science a fait de nous des hommes avant que nous méritions d'être des humains. Jean Rostand
Quand l'homme aura tué la dernière bête, abattu le dernier arbre, asséché la dernière goutte de pluie, il comprendra enfin que l'argent n'est pas comestible.
Je ne veux pas fermer les yeux sur la fureur du monde mais faire entendre les oiseaux, l’éclatement des grains sous la neige, la rumeur des volcans. Même si les racines pourrissent, j’accroche mon espoir à la sève des heures. J’oppose à la rature un autre...
Je sais l’oiseau, rire embusqué Au cœur de chaque saule qui tremble. Je sais l’oiseau sur l’olivier Et la bigarrure de sa queue. Je sais l’oiseau – ma main s’y brûle – Fléché comme une flamme dans l’azur. Je sais l’oiseau au cœur qui bat, L’oiseau posé...
une intense solitude au goût de mélancolie ma vie est un cirque en voie de réfection un cou de nostalgie et cette fille de maraude héroïne pour oublier ce mal de vivre bigarré mais qui donc suis-je pour me fuir ainsi l'âme à vau-l'eau et l'être à vol-vent...
Chant 2 Elle C’est sa voix. Je l’entends qui passe derrière notre mur. Je vois son œil à travers la treille qui me regarde nue. Il me dit : " Viens, ma belle, le vieil hiver a trépassé. La verdure l’enterre. Une fleur a sorti son pipeau hors de terre...
Après l’assassinat des villes en dépotoirs publics vient celui des campagnes en sites touristiques. Les oiseaux s'enlisent sur une mer de mazout. Les phares des autos font des trous dans le réel où se perdent les routes. L'autre meurt devant nous, nous...
