LaFreniere&poesie

Montréal, le 8 janvier 1949 - Monique Juteau est née au Québec. Elle vit et travaille près de Trois-Rivières, capitale de la poésie au Québec. Son écriture est de plus en plus teintée de réalisme magique, sans doute une influence des figuiers géants et...

Une femme amérindienne ou autochtone de l’Alaska sur trois sera victime d’un viol au cours de sa vie. La plupart ne cherchent pas à obtenir justice car elles savent qu’elles se heurteront à l’inaction ou à l’indifférence. La majorité des auteurs de violences...

Mes pieds discutent avec la route. Le vent chuchote derrière mon épaule. Pst ! Pst ! L’oiseau m’appelle dans les étages. Qu’as-tu fait de la terre ? Les poissons m’interpellent, les yeux pleins de mazout. Le premier rire du matin reboutonne ses dents....

Le premier Salon des écrivains centricois a accueilli 200 à 300 visiteurs et permis la vente d’une centaine de livres d’auteurs des cinq MRC de la région. Les organisateurs, membres de l’Association des écrivains et écrivaines du Centre-du-Québec, qui...

La montagne apprend à respirer, la mer à nager. Le marais apprend à regarder, à sentir, à toucher. Il m’a appris la vie cachée au-dedans d’elle, le secret des choses et la moiteur de l'intime. Derrière l’épais frou-frou des roseaux, sous l’odorante lactescence,...

Je connais un type Qui ne fait plus rien En attendant Que la terre explose. Il reste assis là A tirer la langue Aux passants pressés. Il dit qu’il s’en fout Qu’il a fait la guerre Ou qu’il la fera Alors tant qu’à faire Autant ne rien faire Et sans se...

Tu sèmes des tisons au milieu de la neige, le soleil du sud dans les étoiles du nord. Tu as des yeux qui s’ouvrent pour trouver la lumière, des ultrasons dans l’âme détectant l’infini, des éclairs de bonté accompagnant l’orage. Tu greffes dans la terre...

Lorsque le plâtrier épileptique eut enfin succombé sous les gravats qu'il avait lui-même entassés, les manches jetés après la cognée bourgeonnèrent. Les prisonniers pointèrent le nez au soupirail. Dans la cassure des barreaux brisés l’acier retrouva l’innocence...

La valeur intrinsèque d'un livre ne dépend pas de l'importance du sujet (sans quoi les théologiens l'emporteraient, et de loin), mais de la manière d'aborder l'accidentel et l'insignifiant, de maîtriser l'infime. Cioran

Parti pour ne plus revenir, j’ai trouvé le bout du monde à mon retour. J’ai retrouvé mon enfance où je l’avais laissée. L’infini est partout. Je voyage immobile sur la barque des mots. Je pars n’importe où à chaque bout de la phrase. Je construis des...