poesie

Il est rare que le temps coïncide à l'espace il est rare que les yeux correspondent à l'image il est rare que l'espoir trouve sa raison d'être il est rare que l'amour se conjugue au futur il est rare que l'on vive à la mesure du rêve il est rare que le...

Je chercherai longtemps des pétales de safran au milieu du cambouis, aussi longtemps que l'amour aura les bras tordus et les pieds dans les plats, que le Wendat ne fera plus corps avec l'écorce et l'homme avec la femme, aussi longtemps que l'on mettra...

Faut-il vraiment faire la queue et nous mettre en attente sur des trains sans départ ? Faut-il vraiment faire la file sans savoir pourquoi ? Faut-il se mettre à genoux pour faire sa prière au lieu de rester debout dans l'amitié des arbres ? Faut-il vraiment...

Je viens de l'air et des racines. Je viens de l'eau et de la pierre. Je viens des mains et des caresses. Je viens de l'homme et de la bête, de la mémoire de la terre. Je viens de neige. J'arrive fleuve. L'automne est une mort active préparant le printemps....

Manquablement le bonheur s'est perdu sur la route manquablement l'espoir l'a précédé de peu manquablement la vie s'est cachée dans le talus l'épine dans le talon le feu dans le taillis manquablement l'amour a fait la sourde oreille manquablement la nuit...

Au contact du crayon sur la page les images clignotent. Les mots ont le vertige dans les virages de la phrase. Les lignes font des rides sur le visage de l'encre. La voix des hommes s'arc-boute au volant du silence traversant l'inconnu à la vitesse des...

Personne n'est plus amoureux que nous rien n'est plus affirmatif que notre oui rien n'est plus doux que tes caresses personne n'est plus belle que toi personne n'est plus heureux que moi rien n'est plus ensemble que nous personne ne va plus loin que nos...

J’ai trop joué j’ai perdu pied avec des larmes de stylo des armes de papier les bras d’une poupée les fils des marionnettes j’ai perdu les pédales j’ai perdu mes pétales sur les fleurs du tapis mes vers qui riment à rien mes mots de porcelaine mes pieds...

Mon loup est mort. Les branches de bouleau ont le deuil en écharpe. J’ai le cœur en mille miettes, un os à nu dans la gueule des mots, un cœur de patte saignante prise au piège des hommes. Il me faudra brouter le givre du silence, marcher sans traces...

Il y a des hommes sur la terre qui se demandent où aller. Il y a toujours des enfants qui rient, des enfants qui pleurent, des femmes qui ont faim, des hommes qui ont soif. Il y a des hommes qui crèvent la baudruche des rêves. Il y a des marionnettes...