Il fera jour très longtemps
Je m'appelle Fleur. J'ai seize ans. J'ai conçu le projet d'écrire mon journal parce qu'une fleur c'est éphémère. Si mon nom de famille était de Plastique, je pourrais espérer vivre plus longtemps...
les mots de la vie
Je m'appelle Fleur. J'ai seize ans. J'ai conçu le projet d'écrire mon journal parce qu'une fleur c'est éphémère. Si mon nom de famille était de Plastique, je pourrais espérer vivre plus longtemps...
photo: Christiane Tremblay Cher ami, chère amie, Je dois vous faire part d’une mauvaise nouvelle. Pour ceux qui ne le savent pas encore – et ils sont nombreux- on a volé ma caméra. Vous avez bien lu: ma caméra (16), volée, celle qui m’a aidé à réaliser...
Tout bouge autour. La mer d'un bleu frais, les mouettes bavardes, un flot de monde dans les allées, et le soleil tout neuf brûlant ses cartouches d'été sur les tentes blanches du Salon du Livre. Nous sommes assis les uns à côté des autres, des oignons...
Q uand le silence se fait, les petits bruits commencent. Le frigidaire hoquète. Le lavabo se gargarise. La plomberie fait des rots. Même la lune grince des dents. Je commence à écrire. Les clics de l’ordinateur se mêlent au bourdonnement d’oreille. J’entends...
À droite, les pensées permises. À gauche, les interdites ! – Mais j’ai deux yeux, grand-mère. – Eh bien, crève-toi l’œil gauche, mon enfant. – Et si l’œil droit regarde à gauche ? – Crève-toi l’œil droit, mon enfant. – Alors, plus de pensée du tout, grand-mère...
Voilà ce qu'ils disent : L'anémone est plus intelligente que la rose le sable est plus beau que le chat et la pierre a toujours été supérieure au potiron Ils reprochent au noir d'être plus noir que le blanc comme on reprocherait au feu d'être plus chaud...
D ans mon canot d’écorce, je caresse des doigts la chair de poule du lac. Je tends ma ligne sur un cahier de cuir, repêchant quelques mots oubliés par le temps, la virgule d’une arête, une botte mouillée, quelques syllabes d’eau. J’écris autant que je...
Je suis debout Face à l’océan Sur le marchepied de la terre Tout droit Tout petit Sur l’ourlet de la mer Un ciel tout noir s’est couché à l’horizon Écrasant un soleil lessivé Il pleut déjà sur les vagues d’ardoise Où scintillent mille fumeroles Quelque...