L'urgence
Je souhaite Dieu,
condamné à l’éternelle urgence
de l’entendre écrire :
l’amour fit de lui
un itinérant paranoïaque,
traître sans cause
seul, sale et affamé
sans œufs ni savon,
pour qui tout pèse
dans une balance immédiate,
un déraciné
regardant par terre
en disant qu’il est poète,
cloué par la rechute
au mur de l’asile insensé.
Denis Vanier Renier son sang, Les herbes rouges, 1996