Un livre
Un livre, ce n'est pas un dialogue. Ce n'est pas une réponse, ni une discussion. Un livre c'est quelque chose qu'on te donne. Des mots qu'on te mets dans les mains en te touchant l'épaule. Rien de plus. Rien de moins. Rien d'autre. Un livre, c'est un après midi de fin de juillet après quelques jours de déprime. Tu as passé ta journée à reprendre des forces au bord d'un ruisseau. Juste en tenant la main de quelqu'un sous les ombres. Ensuite tu es rentré, as remplacé tes chaussures par des vieilles espadrilles, allumé un Cohiba. Et le chien à tes pieds. Et le vent dans les feuilles. Et puis tu as ouvert ce petit livre qui dort à la belle étoile sur la table de la terrasse depuis deux bonnes semaines. La Terre Ronde de Francois Cornière. Tu l'as lu d'une traite. Et le chien à tes pieds. Et l'odeur du cigare. Il y a plus de dix ans, quelqu'un quelque part t'adonné quelque chose en écrivant ces mots. Et tu ne savais que ce serait pour toi. Et il ne savait pas que ce serait pour toi. Et tu le reçois aujourd'hui, maintenant, avec ton chien, ta déprime, ton cigare, ton ruisseau. Et tu relèves la tête trois heures après dans un soir de juillet. Tu relis les dernières phrases. Après le virage, on jette un dernier coup d'oeil, au fond. Les volets sont fermés. La tonnelle désertée. le carré du cimetière. le rond du chaudron. Les accès sont justes dégagés. Il y a du sirop, renversé dans les herbes. les fourmis qui arrivent. Un livre c'est quelque chose qu'on te donne. C'est à toi, c'est pour toi, tu peux le garder tout au fond de ton coeur.