LaFreniere&poesie

Ma jeunesse a commencé à soixante ans; c’est alors seulement que j’ai fait quelque chose de valable, parce qu’en moi une profonde tendresse est née pour tout ce qui vit; les plantes, les bêtes, les hommes aussi, malgré leur férocité et la tristesse de...

Tu es vouée aux anges et à la pluie. C’est ainsi que je t’aime. Nous sommes confluents. Nous redressons les vagues. Nous soutenons les rives. Nous marchons de naissance en naissance. Je te serai fidèle comme je le suis aux mots. Attends-moi, toujours....

Bonjour. Le 45ème numéro de Microbe est paru. La couverture est en pièce jointe. Au sommaire, vingt textes courts signés Valère Argué, Pascal Blondiau, Jean Claude Bologne, Clément Bulle, Éric Dejaeger, Cédric Fournelle, Yves Frémion, Thomas Grison, Ana...

L’infime est la maison de l’univers entier. Et la parcimonie, le grand fleuve de l’abondance. Ce qui sauve la cathédrale de sa démesure, c’est la flamme minuscule d’une bougie. Par son feu dérisoire la prière consumée regagne les cieux. Et le fleuve n’est...

Et peut-on vraiment aimer Les poètes qui s'ils savent Comment l'esprit vient aux mots N'en ont pas un seul pour condamner ce monde Où l'on vous arrache les ongles Ou les yeux histoire de rire Où l'on joue au ballon avec des têtes d'enfant Où la pestilence...

Il y a des peuples qui savent encore s'asseoir par terre et ceux qui ont quitté le sol. Les seconds possèdent le pouvoir, les premiers ont le savoir profond des choses. Gérard Larnac poetaille.over-blog.fr/

Couché sur le dos dans la toundra Après tant de blessures Des coups aux tibias Des bas coups dans le ventre Le plexus transfixié L’âme en charpie dégainée à vif Je me repose Le cœur à l’affût Malgré tant d’amours écorcées Malgré ma tête encore éclaboussée...

Ce n’est pas la littérature qui est une fiction, mais la réalité telle qu’elle est assumée et arrangée par le pouvoir. Léonardo Sciasca

Même chez les géants, l’âme se tapit dans une goutte de rosée. Il y a des mots qui meurent avant que d’être dits, des regards sourds à l’invisible, des sèves qui n’espèrent qu’un avenir de cendres. Devant tant de fadeur, j’ai besoin d’un abîme, une page...