les mots de la vie
Sur les écrans géants, des fantômes jouent à se croire vivants. Ils prennent pour la mer tous les désirs en queue de poisson. Ils cherchent l’or sous le décor. Les chiens le savent qui ne peuvent pas les mordre. Eux cherchent l’os dans les coulisses....
On a mis tant de siècles à se tenir debout, un seul écu pour s'aplatir.
A cris retroussés il explore l’oubli et la mort ll est ailleurs du monde ailleurs du bonheur Vivre en marge est un exil Là-bas, en rêve arraché, il traverse la désillusion d’être Il est l’homme détroussé du désir Il n’est plus lui Il est celui qu’il ne...
un enfant joue à l'amour en tendant ses mains vers la paix du ciel il a l'âge de tous les enfants de la terre l'âge où les rêves donnent la force de grandir même au milieu des charniers sur la route de Srebrenica l'enfant cherche un autre enfant pour...
La poésie, pour moi, c’est le refus des mécanismes, des réflexes conditionnés, des acceptations bêtes, des soumissions veules; c’est la recherche d’un dépassement du discontinu dans une réalité qui puisse tenir le coup devant la certitude inéluctable...
Ton corps est la plus belle demeure, plus encore que l’imagination. Tous tes baisers se rendent jusqu’ici. Je dors enfoui dans tes caresses. Aucune ombre ne peut s’y installer, aucun nuage. Il n’y a que la lumière que tu portes, l’amour que tu donnes,...
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Né à Asnières en France en 1929, Michel van Schendel a émigré au Québec en 1952. Tour à tour rédacteur à la Société Radio-Canada, journaliste au Devoir et au Nouveau Journal, traducteur pour la Commission royale d'enquête sur le bilinguisme et le biculturalisme...
L'enfant, penché sur le bois patiné de la grande table, s'applique à écrire. L'apprentissage est laborieux qui penche sa tête, attentif. Une pendule fait son chemin d'heures. Grand-Ma tricote. Parfois elle regarde par-dessus l'épaule de l'enfant, l'encourage....
J’ai toujours plusieurs arcs à ma corde Je donne le tempo Le tempo du jeu de la vie Et ça ne se joue pas du bout des lèvres Ni du bout de l’esprit Oui c’est moi qui donne le la Je suis un boxeur des mots Je suis la vitesse de la vérité Je fais sortir...
Quand les hommes font la guerre, le temps est mal dans sa peau. Au bout de chaque route, j’attends l’inespéré. J’offre des quatre-saisons dans la rue du cœur, des bocks de tendresse sur le comptoir du jour. Je parle aux hirondelles le langage des plumes....
