les mots de la vie
La mort de l’imprimeur jeudi 29 septembre 2005 “Je m’efforce de faire le contraire de ce que vous faîtes dans l’existence”. C’est qu’il faisait. A l’écart, sous un arbre, pas à mots et mots à pas, il éditait... L’arbre est orphelin, son père, l’éditeur-typo,...
J’ai trop tendu la main, il me manque des doigts. Il y a des heures laissées dans des valises qu’on ne retrouve plus, des mots pendus au téléphone avec l’espoir au bout du fil comme unique répondeur, des enveloppes de silence encombrant la mémoire, des...
Dans la cacophonie les formules à l’emporte-pièce le théâtre politique à la télévision - la prétention à la nouveauté radicale sans l’arrière plan de l’Histoire et de le vie contemplative: “nous mortels…penseurs d’éternité”-… Le moindre poème senti travaillé...
La poésie est un bijou qu’on porte sous la peau. Il faut les yeux de l’âme pour voir sa lumière.
Douceur des lundisLe soleil derrière la vitreQui tombe sur le tapisEt les vêtements qu’on quitte DoucementNous rapprochent l’un de l’autreDans la province des gestesQui glissent sur le tempsOù remue seuleL’aiguille d’un réveil Dressée droiteÀ quinze heuresPar-dessus...
Le mal Qu’on lui a fait, Il finira Par se le pardonner. Il a trop besoin De quiétude pour sa rage Et de pouvoir Sur la quiétude. Guillevic
Les mots qui me servaient de poings sont devenus des sources, des paumes d’accoucheur, de grandes mains ouvertes aux semences possibles. Chaque pierre est un siècle, chaque framboise un dieu dans la bouche affamée. Chaque porte arrachée retourne à ses...
Quand on leur donne un prix, on ne reconnait plus la valeur des choses. On ne voit plus l’oiseau mais les épouvantails. Je me méfie des anges aux poches pleines. Le profit est le seul Dieu, l’économiste son prophète. Les pauvres vont prier chez Dollorama,...
Celui qui sourit garde son calme dans l'angoisse et dont la voix ne tremble pas pour que cet autre ne pleure pas et ne cède pas à la détresse. Celui qui au tard de la nuit dangereuse laisse la clef sur la porte afin que celui qui s'est attardé trouve...
Fragiles tumultes saisis d’un coin de tête Des cris comme des clous sur une enclume Des hurlements sans fin agitent les bouches Les lèvres déformées bêlantes bornées Rien que des lèvres dans un visage défait Des faces sans traits lisses et rondes D’où...
