les mots de la vie
Qu’il n’y ait plus, entre le monde et les livres, que cette lumière que nous offre le visage invisible du lecteur. Cette lumière a tout exigé de moi. Tout. Elle m’a tout pris. Elle a pillé mon âme, mon cœur, mon sang, mes moindres souvenirs. Elle a anéanti...
Comme si on pouvait tirer un trait et déclarer : le seuil de la pauvreté. Voici le pain qui noircit sous les couleurs d'un maquillage ordinaire et les olives dans une petite assiette posée sur la nappe. Le vendeur de mazout au chariot rouge agitait sa...
À l’apogée des corps, je parcours avec toi le continent intime, le retour des vagues comme une source vive jaillissant de l’obscur. Il n’y a entre nous que l’épaisseur d’un ange, ses battements légers. Je marche sur le toit des mots pour te regarder vivre....
Il est triste et pêle-mêle dans les étoiles tombées livide, muet, nulle part et effaré, vaste fantôme il est ce pays seul avec lui-même et neiges et rocs un pays que jamais ne rejoint le soleil natal en lui beau corps s'enfouit un sommeil désaltérant...
Trop désespérés pour la révolte, des jeunes passent leur vie dans l’attrait de la mort. Ils ajoutent une ride au front des apparences, une encoche à la soif. Ils ne voient l’horizon qu’en griffant la fumée. Le court temps d’un fix, ils grimpent au sommet...
Sans obédience mais non sans musique Sans religion mais non sans mystère Nous qui sommes du soleil sans être païens Nous qui sommes du Christ sans être chrétiens Nous qui sommes la paix sans être vaincus Nous portons la beauté sur les autels de verdure...
J'écris à la truelle, Au couteau, à la main, Avec la rouille, avec la soie, Avec la faim, avec la soif Pour fuser dans l'immense Et refuser l'étroit. J'écris avec le feu La cervelle des cerises Sur la branche d'une phrase, Le hurlement d'un loup, La coquille...
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Né à Paris en 1950. Signataire du Manifeste électrique dans les années 1970, Zéno Bianu est l’auteur d’une œuvre multiforme, interrogeant à la fois la poésie, le théâtre et l’Orient, oeuvre que Bernard Noël a pu comparer à une "sueur d'étoiles internes"....
La plupart des sanglots ne viennent pas de nous. Ils surgissent du dehors, de la douleur des plantes, de l’angoisse des épines, de la dureté des hommes. On est rarement dignes de la vie qu’on habite, de la beauté des fleurs, du rire des enfants. Je cherche...
