les mots de la vie
" Le livre est sans doute le phénomène le plus fascinant de toute l'histoire humaine. Sous une forme maniable, il accompagne tous les moments, tous les mouvements de l'"humain voyage", comme disait ce maître des mutations, cet amoureux des livres que...
Ce que j’aime dans la poésie à quoi tendent tous mes textes, c’est le jeu des mots entre eux, ce mystère qui le désoriente et les illimite. Ce que la poésie cherche à savoir, c’est cette éternité d’avant les mots, ce temps horizontal, plane, cette manière...
Le sommeil n’existe plus pour moi, ni la veille d’ailleurs. Je vis dans l’entre-deux. J’ai arraché depuis longtemps les aiguilles de l’horloge. J’ai la tête pleine de mots comme un kaléidoscope. Les phrases se défont et forment d’autres phrases. J’ai...
C’était il y a longtemps, si long-temps que ni toi ni moi n’étions là. Le temps meublait le silence, on n’avait pas encore inventé le cri. La souris attendait le gruyère et le chat n’habitait pas encore l’Egypte. La terre était peuplée de brocolis sauvages...
Il y a un épi dans le champSi nous le récoltons ensembleNotre pain sera plus grand. Victor Jara assassiné par la junte chilienne en 1973
Excusez-moi d'être vivantparmi tant de statues érigées noblementà la gloire du froid. Excusez-moi d'aimer la viesans pudeur, sans angoissede la première feuilleà la plus simple image. Excusez-moi d'être sans hainequand tous les coeurs battent la chargequand...
La source est une église, la moindre flaque, le marais, la fontaine. Sa liturgie remonte à la naissance de l’eau, à celle de la soif au creux des lèvres sèches. Les grenouilles croassent dans la nef végétale, sur le bord du jubé, dans le naos des lotus....
En hiver, les abeilles ne dorment pas vraiment. Elles butinent le rêve. Une minute, une semaine, une année, qu’importe à la bave des limaces. Qu’importe à la lumière des étoiles les navettes spatiales. Qu’importe au volcan la braise d’un mégot. Il est...
Il y a certains poèmes qu'on écrit à la hache, d'autres aux scalpels, la plume, à la voix. Il y en a qu'on écrit avec la main qui manque et les larmes cachées. Il en est de poussière et d'autres de lumière, la tête au ciel, les pieds dans l'eau. Il y...
Emily Dickinson (1830-1886) Chacun de nous s’en serait moquéDe la petite ivrogne de roséeVieille fille aux yeux de confitures Cachant la littérature dans son tablier ( …) Sur le papier rose-brun du boucher Et sur les vieilles enveloppesElle notait légèrement...
