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Ils ont dit

" Le livre est sans doute le phénomène le plus fascinant de toute l'histoire humaine. Sous une forme maniable, il accompagne tous les moments, tous les mouvements de l'"humain voyage", comme disait ce maître des mutations, cet amoureux des livres que...

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Ils ont dit

Ce que j’aime dans la poésie à quoi tendent tous mes textes, c’est le jeu des mots entre eux, ce mystère qui le désoriente et les illimite. Ce que la poésie cherche à savoir, c’est cette éternité d’avant les mots, ce temps horizontal, plane, cette manière...

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Kaleidoscope

Le sommeil n’existe plus pour moi, ni la veille d’ailleurs. Je vis dans l’entre-deux. J’ai arraché depuis longtemps les aiguilles de l’horloge. J’ai la tête pleine de mots comme un kaléidoscope. Les phrases se défont et forment d’autres phrases. J’ai...

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Délire de vingt heures

C’était il y a longtemps, si long-temps que ni toi ni moi n’étions là. Le temps meublait le silence, on n’avait pas encore inventé le cri. La souris attendait le gruyère et le chat n’habitait pas encore l’Egypte. La terre était peuplée de brocolis sauvages...

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Excusez-moi d'être vivant (France)

Excusez-moi d'être vivantparmi tant de statues érigées noblementà la gloire du froid. Excusez-moi d'aimer la viesans pudeur, sans angoissede la première feuilleà la plus simple image. Excusez-moi d'être sans hainequand tous les coeurs battent la chargequand...

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Comme de vieux paysans

La source est une église, la moindre flaque, le marais, la fontaine. Sa liturgie remonte à la naissance de l’eau, à celle de la soif au creux des lèvres sèches. Les grenouilles croassent dans la nef végétale, sur le bord du jubé, dans le naos des lotus....

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Le zéro pur des cancres

En hiver, les abeilles ne dorment pas vraiment. Elles butinent le rêve. Une minute, une semaine, une année, qu’importe à la bave des limaces. Qu’importe à la lumière des étoiles les navettes spatiales. Qu’importe au volcan la braise d’un mégot. Il est...

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Sur les mots

Il y a certains poèmes qu'on écrit à la hache, d'autres aux scalpels, la plume, à la voix. Il y en a qu'on écrit avec la main qui manque et les larmes cachées. Il en est de poussière et d'autres de lumière, la tête au ciel, les pieds dans l'eau. Il y...

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Cousine des écureuils

Emily Dickinson (1830-1886) Chacun de nous s’en serait moquéDe la petite ivrogne de roséeVieille fille aux yeux de confitures Cachant la littérature dans son tablier ( …) Sur le papier rose-brun du boucher Et sur les vieilles enveloppesElle notait légèrement...

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