LaFreniere&poesie

Artiste en art visuel, Lino est particulièrement intéressé par tout ce qui peut provoquer l’émotion chez le spectateur. Diplômé des Beaux-Arts et de l’école de design graphique de l’Université du Québec à Montréal, Lino est avant tout peintre et illustrateur....

1. JE SUIS UN PETIT HOMME je suis un petit homme que la fureur du plomb acharné sur le siècle a fait taire une gueule cassée criant sous les acides les phosphores et les arsenics j’ai craché mes poumons c’est peu de choses et ils ont bu leur honte zyklon...

A défaut d’enfance il nous resteDes collines qui prennent leur tempsDes ruisseaux qui savent leurs prièresDes quincailleries prodigieusesOù l’on parle à voix basseEt le pouvoir de ressusciter les mortsD’un seul coup d’œil dans le cellier de la mémoireAlors...

Aglaé, vieux routard, Fini la petite randonnée Vide ton sacArrache les vertes jalousiesLes remords monotones Les ruminations lentes Les j’aurai du iciLes pas encore là bas Dehors le fric dehors les fringues Les cadeaux sans l’amour Snobe deux fois plutôt...

Extrait du recueil "Le bleu des ronces" actuellement en souscription aux Ed. Chemins de Plume, parution fin avril 06. P ère, ne te montre pas nu, même devant la mort, cela ne te ressemble pas. Ton corps d'homme allongé demande un drap pour l'image de...

Un gravier entre le pied et la semelle, on va dans son histoire en souliers du moment. On devrait aller nu. Mélangés à la route, ces visages, en arrière alourdissent l’espoir. Ces rêves déjà mordus et ces embarcadères, ces griffes de vieux lierres, ces...

Il n'y a que les vendeurs de tombes pour troubler la paix des cimetières.

Regarde ce bambin rusé : il hurle pour faire pitié, mais pendant qu’il fait des risettes au sein, ses dents et ses ongles poussent. Armand Robin

Elle tricote les mots pour en faire une écharpe Jour après jour, tous les mots à l'endroit font une petite laine mousseuse et cocasse qu'elle porte autour du cou Elle caresse sa joue de mots tendres pour chasser la mélancolie, tricote à toute vitesse...

Dans le reflux de l’histoire à ma porte il n’y a rien dans le temps ni dans l’espace, rien de neuf à découvrir dans les cendres des utopies. Je suis aujourd’hui ce poète sans chat ni fax bavard dans sa maison de campagne; ce magicien sans jaco ni internet...