ile eniger

Le ciel tartine de bleu sa journée. Bleu béatement ouvert, muet, vide. Bleu de coulure sur le mur de l'été. Bleu niais de paupière fardée. Bleu fade, virtuel, qui ne pose aucune question. N'imagine aucune réponse. Dans mon agitation à me vouloir vivante,...

Tout bouge autour. La mer d'un bleu frais, les mouettes bavardes, un flot de monde dans les allées, et le soleil tout neuf brûlant ses cartouches d'été sur les tentes blanches du Salon du Livre. Nous sommes assis les uns à côté des autres, des oignons...

Quand je la croise cette femme, elle me fascine. Impossible de savoir d'où elle vient, ou elle va. Des ailes semblent la porter, on ne les voit pas mais elles sont là, dans le simple de son allure. Et la bienveillance de son regard. Elle a souvent des...

Une fanfare joue un disque de mémoire. Je m’élance au-dedans. C’est presque un autre temps. Ne dis rien, raconte, Descendue de l’image de la fille en avion, tu les as parcourus ces longues routes longues, ces terres bras tendus, ces granges de westerns...

Je ne résiste pas à l'envie d'aimer, c'est un peu comme marcher dans la nuit quand on est seul et qu'on sent les oiseaux prêts à chanter. Je te disais hier que je suis loin des mots, quelque chose comme. En fait c'est faux, j'en suis si près qu'ils me...

Écrire, ce soir, est une douleur. Une aiguille fine plantée dans mon poignet, que le regard ne saisit pas. Le nœud des noirceurs serre les mots. Dehors, la gorge des neiges resplendit mais sa beauté ne touche pas mes doigts. Je ferme ma journée où le...

"UN COQUELICOT DANS LE POULAILLER" vient de paraître aux ÉDITIONS COLLODION (site ici) Disponible en librairies, chez l'éditeur, et chez l'auteur au prix de 12 Euros (+frais de port : 2,30 Euros)

Ils sont partout et ça fait peur ! Partout où on leur dit "venez" il vont, les nouveaux faiseurs de chapelles. Parfois leur écriture est belle, on a envie de leur dire : que faites-vous là dans la prostitution de la pensée et dans sa mise en cage ? Les...

Le neurone fixé sur la part de gâteau, le petit d'homme compte ses sous, se tortille, s'agite, s'enfle, regardez-moi regardez-moi. Montent les murs. Le petit d'homme joue, mord la pomme et la crache, invente des mirages où il admire ses reflets, mange...

Même quand « le texte piétine dans ses doutes », la poésie d’Ile Eniger a quelque chose de fort à dire. Fort comme le froid qui « étrangle le ruisseau, mord les doigts, fige l’eau dans la gamelle du chien », fort comme la sève et, au jardin, « l’arbre...