ile eniger

Un moineau passe en sautillant, une jacinthe bleue s'en va dans une odeur surette, le ciel copie le printemps et s'y prend mal. Il y a dans l'air un air triste, tellement triste que le mot triste ne le contient pas. Il y a dans l'air l'éclatante neige...

Fille de collines, boumiane, chèvre dans les cailloux. C'est une pas jeune pas vieille. Une rétive, l'ourlet défait aux mûriers et aux rêves. L'adventive racine sur le haut du mur qui surprend toujours, quoi encore la sauvage qui parle aux arbres, brûle...

Hôpital - cardiologie Barre folle et grand-voile nouée au centre des écueils, le navire s'affole. De gifles en goulées d'air, c'est le creux d'affliction. Noirs les craquements, noir l'abandon. Tout ciel éteint, tout ciel absent, le carrefour des vents...

Hôpital de Monaco, soins intensifs cardiologie Dehors, pleut le soleil de mars. Le chuintage des pneus au mouillé de l'asphalte rappelle le monde. Ici, coup de frein dans le paysage, dérapage sur route rapide, tout bleu du ciel emporté, la vie s'immobilise....

Mains nues, je gravis la muraille des mots. Un rictus de tension épuise mon effort. Le ciel secoue ses édredons. Il neige léger et silencieux comme pattes de chat. Un linge mouillé recouvre la dureté des sols. Du blanc pour laver la noirceur. Quelque...

La strie jaune d'un glaïeul prolonge, dans un vase bleu, sa lumineuse transparence. Dans la pièce, on ne voit que l'image pure, qui dit la merveille. Son harmonie détachée du temps le porte pourtant dans son entièreté. Puissance sereine, pérenne même...

Traversée par le cri, sa clameur s'arrête à ma bouche. Rien ne sera dit ou entendu. Rien d'autre que ce vent de paille dans la fournaise du dedans. Craquement, flocon, souffle, ces choses de peu donnent la mesure de la démesure. Dans la faille, ma brisure,...

Ici, il pourrait neiger, ou pas loin. Les oiseaux inquiets cherchent leur nourriture. Ils claquent du bec aux fenêtres. Ils survivent. Sur les branches noires, de peu et de plumes, ils ne se méfient même plus des chats. Ils résistent. La mauvaiseté du...

Dire est un travail, une application. Les phrases restent en deçà. Les mots fatigués traversent des turbulences, ils éclatent parfois comme des coques vides. La faim me prend d'autres fruits, autres issues, autres lieux. Le moindre frémissement d'air,...