ile eniger

Parole rouge, rauque. Pas un oiseau bagué, pas une viande en trop. Les mocassins n'ont jamais altéré, le sol, le ciel. Le totem est debout, chevillé au vivant. Des racines monte la langue de la terre, la parole brûlée. Je la nomme. Je dénonce qui l'a...

Tes mots sont ma maison, j'y entre. Tu as posé le café sur la table et le pain pour ma bouche. Je vois des fleurs dans la lumière bleue, ou verte. C'est exactement le paysage que j'aime, il a le visage de ta voix. La pluie rince finement une joie tranquille....

C'est un pays qui m'a touchée. De ses accents de terres à ses voix de poètes. Des eaux du St Laurent à ses montagnes rondes. De ses cordes de bois à ses maisons ouvertes. De sa simplicité à sa grandeur sereine. C'est un pays qui m'a marquée. De ses longues...

photo: Ile Eniger Du Québec, je me souviens le presque froid des soirs d'été, les encens de foin d'odeur et de sauge, leur belle et bonne présence. Les jours calmes de joies simplement joies. Les pommes aux pommiers. Le loup dans la montagne. L'ours à...

Je te le dis Avec la voix du sang Qui pulse dans mes doigts Ce qui respire, transpire, persiste Qui va de loin à loin De la paume de l'âme À la trace du pas Des ronces et de la joie Aux rêves pour survivre De l'arraché de l'ombre À la rue quotidienne...

Mon je est juste. Confiée à sa marche, je le suis. De là où il est à là où il va, je lui prête confiance. Porteur de parole il l'active, jamais ne l'adapte. Les livres s'éteindront, les mots tairont leurs parades, les discours montreront des fêlures,...

La toute petite nuit s'achève. Je pose le sac des pensées interlopes et j'aère la chambre. Dans le jardin, un soleil froid accompagne le jour. Des enfants déguisés en fantômes toquent aux portes : sortilèges, sortilèges ou bonbons. Leurs voix sonnent...

Y-a-t-il quelque part un lieu sans trafics ? Une aptitude originelle, campée solide, fiable ? Je cherche son appui, sa chaleur sereine au milieu des agitations. J'ai besoin de son goût, sa parole, son état sans falsifications. Sa présence de grande urgence....

Plus ils torturent la langue, plus ils mentalisent, plus je m'éloigne de cet état qui se veut plus intelligent que l'âme. Chaque rentrée littéraire porte son fardeau d'inepties, de poudre aux yeux, se vautre dans un blabla intellectuel dont l'égotisme...

Quelque chose qui ne fane pas, qui ne blesse pas, un amour d'altitude. Ainsi j'écris ma vie dans ses tout petits plis. Ses moindres rocailles. Ses herbes maigres. Sa farouche détermination. L'amour sauve, ai-je écrit un jour ? Oui il sauve, puis valide...