ile eniger

C'est une fille d'adrets de collines. Une boumiane de chemins plus légère que chèvre sur escarpes et cailloux. Une pas jeune pas encore vieille, l'ourlet défait aux broussailles et autres traverses. C'est une renarde d'herbe profonde, l'adventive racine...

Contrairement à une rumeur largement répandue qui la rendrait dépendante de nos regards pour exister, la poésie n'a besoin de personne pour Être. Sa permanence en amont et aval de toute chose, précède, accompagne, dépasse, tout ce que l'on peut penser...

Comme à l'accoutumée, ce matin les nouvelles sont tristes ! - 1 manifestant tué (Sommet du G20 à Londres). - Cri d'alarme d'Amnesty International : la police outrepasse ses droits lors d'arrestations ou interrogations musclées allant parfois jusqu'à la...

à E. B. Pour ta parole droite, toi qui ne mens jamais et qui jamais ne triches. Pour toi, l'homme debout, solaire, solide, sain. Urgence d'écriture. Pour ta lumière chaque jour déposée sur la toile, et les couleurs données même au fond de l'hiver. Pour...

J'ai entendu des cris. Ils venaient de partout. La lucarne froide ramenait des images. Des infos, comme ils disent. La hausse des prix, les dents de la misère, la maigreur du respect, la boulimie boursière, le porno, l'asservissement. Bêtes, terres, gens,...

C'est un vieux temps. En noir et blanc. Des rouges gorges sur les graines. Un, d'espoir en souliers sous un arbre en bougies. De givre sur les herbes, de mousse dans la crèche, de santons un à un. La voix pure dans l'église à minuit, c'est ma mère qui...

Quand je dis, les marches rouges de la maison rouge, toi tu penses à l'escalier, moi je pense au rouge. Le rouge des fronts, des fins de jour, des bilans, des galops brisés. Le rouge du rideau sur la salle. Le rouge, gorge fragile. Le rouge torche des...

Elle est loin derrière son visage. Du clocher qui rassure à l'Indienne qui veille, elle déchiffre les origines. Va au jardin. Sarcle les mots. Obstinément, elle cherche l'amour de la racine aux feuilles. Cultive une mesure large. L'éternité est son commencement....

Les poissons s'agitent dans leur bocal. Ils font la mer pour oublier qu'ils l'ont bue. Je t'aime si tu m'aimes ou le contraire moi non plus. Rivés sous leur ceinture ils agitent leurs queues de tête vide. Ils se barbouillent, se grattouillent, attention...

C'est une saison frileuse, col relevé, manteau fermé, robe déteinte sous un soleil menteur. Le froid gagne. Même les mots gèlent aux doigts des phrases. Les lignes sans horizon ne font plus routes. Le texte dépouillé s'égare entre le doute et l'infini....