les mots de la vie
Occupé à nettoyer les géraniums, je me vois comme je suis, presque nu dans la chaleur, essayant de faire vivre un microcosme de tons roses noircis, fanés par le soleil et la pluie, qui ploient et frémissent sous mes sécateurs tandis que je sépare les...
Je me suis caché derrière les averses Les voiles des navires et les paravents Derrière les écrans de fumée, la sieste des somnambules Caché derrière les lignes, les éventails et la musique Les brouillards, les marées, les passages cloutés Caché derrière...
Les enfants ne scandaient plus, laine laine, la vilaine. La rumeur avait déployé ses tentacules visqueux autour de nos ventres. Musettes défoncées, odeurs bigarrées des poudres d'herbes renversées, course échevelée. Dans les abris de fortune où nous reprenions...
Je prendrai mon verbe le casserai dans l’ombre en ferai ma voix comme on aiguise un couteau la cible importe peu l’époque est furieuse et tous les verrous font des cris d’enfant Christian Girard
tu ne parviens pas à détruire la douleur la douleur est ce ver du cœur qui continue de t’habiter là, en ce creux assagi de l’enfance tel un point sur la carte du tendre un village enseveli sous les décombres après une catastrophe sans témoins aucun récit,...
On sait le Mal. On sait son pouvoir et ses exactions. On lit la presse, on regarde la télé. Bombes, tueries, massacres. Les mots sont violents, percutants. Ils résonnent dans notre tête. Iraq, Congo, Tchétchénie. On a lu des livres sur les génocides,...
La plupart fils de rien ou bien fils de si peu Léo Ferré Il est des choses qu'un enfant sait ou soupçonne. Qu'il devine, sans doute. D'instinct autant que de précoce expérience. J'avais quatre ans. J'en avais sept. Neuf, peut-être. Je bafouillais. Inversais...
Je suis comme un sur le manteau de qui il aurait plu trop fort comme un qui fuit au long des rues des carrefours et des rencontres comme un qui va mourir et dont on ne sait ricn sinon qu'il fut un jour ce voyageur craintif sur une mer trop grise dans...
Que ferais-je sans ce monde, sans visage, sans question Où être ne dure qu'un instant Où chaque instant verse dans le vide Dans l'oubli d'avoir été Sans cette ombre où à la fin corps et ombres ensemble s'engloutissent Que ferais-je sans ce silence, gouffre...
On connaît l’histoire d’Alamo où Davy Crockett, Jim Bowie et quelques autres flibustiers de même acabit, tinrent tête aux troupes mexicaines avant d’être massacrés. Défenseurs d’une indépendance certainement illusoire, ils se battirent avec les moyens...
