poesie du monde

L’horizon mon vieux, c’est comme des plages de soleil pour les uns et des trombes d'eau pour les autres. A grands coups de seaux d'eau, je te dis ! C'est comme ça ! Y a comme une tempête qui gronde à l’horizon. Un grondement sourd. Ouvre bien les yeux,...

La nuit bouge elle bat des ailes au fond du pré dans le vert qui vire une corneille brille comme anthracite Encore une goutte de lumière pour chaque noix aux noyers pour le chapeau clair des coprins éclos dans la nuit leur invraisemblable candeur contre...

«Un peu de couleur et d’élan de beauté et de mystère vos airs battus, vos dos ronds et vos histoires à la con j’en ai plus rien à faire…» dit la femme en brisant son verre puis elle sortit son mouchoir et pleura. D’ordinaire, elle ne parle pas mais c’est...

Nous n’applaudirons pas l’harmonie de veaux d’or et d’icône repeintes : trop de morts sur le tas Prophète en terre ceinte je n’invoquerai ni trompettes ni feux ni les pluies tièdes : ce n’est qu’un dieu qui meurt seul avec son secret Et nos pays s’effacent...

Au portique mal éclairé de mon langage c’est vrai que je me débats comme un fou pour fuir cette place à l’ombre comme c’est vrai que je déchante à ras de songe comme c’est vrai pareillement que je couvre de langes mes blasphèmes et ma complainte garce...

Si l’identité collective c’est un chapelet d’anecdotes qui nous mène de la croix de Cartier à la poutine nous ne sommes pas grand-chose du hasard dans un grand costume de coutumes molles mais l’identité collective ne peut être que la langue car nous n’avons...

La maison du silence se dresse dans un coin de la montagne, avec son capuchon de tuiles vermoulues. Et elle semble si docile qu’elle s’émeut à peine sous le bruit d’un arbre proche où rêve l’amoureux conclave d’un nid. Mais personne peut-être ne l’habite...

Si vaste soit la création, elle est plus étroite qu’une niche. D’ici à là-bas. Pierre, arbre, maison, je bricole. J’arrive en avance, en retard. Parfois pourtant quelqu’un arrive, et ce qui est, soudain se déploie. La vue d’un visage suffit, une présence,...

Il était une fois… Puis c'était toujours des géantes, Puis c'était toujours des géants, Puis ça se passait toujours Dans un pays lointain... Ils disaient : Il était une fois… Ça chauffait les maisons, Ça tenait en haleine Les enfants puis les soirs longs....

Je ne suis pas province, fille de pays, ni morceau ni parcelle ni déchirure, je suis ce pays même. Je suis d’ici comme un arbre de ses racines, de ce lieu de terre noire et de feuilles brûlées. Je suis de marées rauques et d’étincelles, de champs labourés...