poesie du monde

Je suis mort, un peu, dans chaque montre. L’aiguille pointe, maladroite, sur la brièveté de l’instant. Dans la fosse les créneaux s’emmêlent en tournant. Je suis immobile, et l’espace se fronce autour de moi. Je me suis habitué à exister en dehors de...

La seule raison de vivre c’est d’être pleinement vivant; or il est impossible d’être pleinement vivant si l’on est écrasé par une peur secrète, et taraudé par cette menace : Aie de l’argent, sinon tu mangeras la poussière ! forcé à mille bassesses plus...

c'est une vague démesurée de haine qui s'attaque au bunker du désespoir des tragédies au dénouement prévisible l'inéluctable quand la folie engendre une folie pire encore car elle n'a aucune racine dans ce sable * c'est cet amour raz-de-marée tellement...

J’ai été engendré par un siècle qui s’est sauvé la queue entre les jambes. Alors si je le croise un soir dans un bar c’est simple je lui pète la gueule et je continue à rouler ma clope (je fume toujours dans les bars, où, quoi qu’il arrive, le héros c’est...

Peu pour tracer un signe clair pas assez pour l'effacer Une voix sans voix une voix de soif blessure-fontaine gouffre-limite infini sans pitié perte à l'état net violent feu glacier de plus en plus loin dans l'intense en douleur en métal et tordu par...

écoutant Eric Satie un disque que je ne connaissais pas « œuvres mystiques » je me dis qu’il faudrait vérifier si Thelonious Monk connaissait et appréciait Eric Satie peut être est-ce le mot « mystique » qui m’a fait glisser de Satie à Thelonious le «...

Ce ne sont pas des victoires que je chante, je n’en ai pas, mais le soleil qui brille pour tous, la brise, les largesses du printemps. Non la victoire, mais le travail quotidien accompli du mieux que je pouvais : non un siège sur l’estrade, mais à la...

Jusqu'ici on se fout des saisons et des arbres en fleurs. Les veines pâles de l'aube dessinent dans le ciel des pièges aussi cruels que des toiles d'araignées. Les avions s'en approchent et on ne les voit plus. Peut-être restent-il piégés là, à attendre...

Le Monde est un grand livre d'images illustrant un texte déjà rédigé. Le voyageur troque son role de lecteur pour celui d'acteur. Le voyageur se déplace dans la marge du texte; il y annote des commentaires, dessine des signes, invente sa propre géographie....