poesie du monde

Chaque soir j'attends encore, en retenant mon souffle, le léger frôlement de la porte qui s'ouvre comme elle fait tous les soirs, chez nous, depuis soixante années, dans la pénombre amie du corridor. Mais rien ne bouge là-dehors, Evy ne revient plus chez...

1 Le Grand Pan n'est pas mort, il a simplement émigré en Inde. Ici, les dieux errent en liberté déguisés en serpents ou en singes, chaque arbre est sacré et c'est un péché de se montrer brusque avec un livre. C'est un péché de pousser sur le côté un livre...

Pourquoi ce poète prétend-il faire parler les Rois Mages avec des mots désabusés : «Nous arriverons trop tard...» ? Il n'est jamais trop tard pour partir, pour commencer. Et nul ne sait jamais quand il arrive. Tous les hasards du voyage enrichissent la...

Putain, Joe je ne me sens vraiment pas bien. J'ai le moral dans les chaussettes comme on dit. C'est le bourdon, il résonne en moi comme un glas. C'est pénible. La barre, je l'ai sur le front mec. Puis s'il n'y avait que le physique qui ne suivait pas......

photo: Jean-Baptiste Mondino WILDERNESS Do animals make a human cry when their loved one staggers fowled dragged down the blue veined river Does the female wail miming the wolf of suffering do lilies trumpet the pup plucked for skin and skein Do animals...

à Sevasty Koutsaftis O LAKE OF LIGHT Risen from the milky sward I saw the one I love with flower And on her breast an unborn moon O wondrous moon! O lake of light! The grass so green is turning white O moon, O wondrous lake of light! Milk of fire upon...

Rien en cadeau, tout emprunté. Je suis endettée jusqu'aux oreilles. Il faudra que je me rembourse, que je paie de ma vie. C'est ainsi que les choses se font. le cœur est à restituer, la foi à restituer et un à un chaque doigt. Trop tard pour dénoncer...

L'arbre est le frère de l'arbre ou son bon voisin. Le grand se penche sur le petit et lui fournit l'ombre qui lui manque. Le grand se penche sur le petit et lui envoie un oiseau pour lui tenir compagnie la nuit. Aucun arbre ne met la main sur le fruit...

Ça commence avec rien trois fois rien qui fait tout une salle de naissance et des cris bâillonnés puis les ors de la nuit pluie sur la vitre attisée l'éclat d'une couleur assoiffée de soleil la note imperceptible d'un oiseau sur une portée électrique...

Le voilà, le jour, le lieu, où je coupe la gorge au temps. Il est là, ce petit bout d'aurore, avec sa sève d'heures qui montent enfiévrées de regards. Les mots ne passent plus par dessus les vallées. Le vent tiède s'écorche à son nom. Sans bruit sans...