prose

Quelque chose vient qui doit venir. Les pas qu’on entendait se rapprochent des pieds. Les gestes courent au devant de leurs mains. Les phrases attendent, la bouche ouverte, avec leurs lèvres d’alphabet. L’autre côté du mur déborde à l’horizon. L’envers...

J’habite un quartier de Paris que les guides touristiques omettent de mentionner. C’est qu’il n’est pas très chouette mon quartier, il ne recèle aucune source d’eau thermale dans les profondeurs de son sous-sol, on n’y recense aucun site notoire ou illustre,...

Christophe Condello Originaire de la région grenobloise, vit au Canada. Il est l'auteur de différentes parutions poétiques en recueils et revues. http://christophecondello.spaces.live.com Poésie, 68p., 12€, ISBN 978-2-914258-55-5 Hommage poétique en écho...

Dans le discours des marchands la haine va de soi. Il faut de la chair fraîche pour engraisser les banques et remplir les églises. Il faut de vrais fusils dans les mains des enfants. Il faut des mines sous les pas de ceux qui restent libres, des seringues...

Toute frontière est celle de la peur. L’ignorance de l’autre engendre les conflits. Les hommes sans lumière inventent des héros, des statues, des médailles. Les héros d’une armée, ce sont les déserteurs. Ils lâchent le fusil pour embrasser la terre. Ils...

Routes enlacées Le blog du recueil de nouvelles de Jean-Marie Dutey routesenlacees.canalblog.com/

Je parle avec ta main. J’écoute avec tes yeux. Je vois avec tes mots. Je joue sur tes paupières une sonate d’images, un concerto d’étoiles, un concert infini. Je ris avec tes pieds. Je goûte avec ta peau. Nos regards bout à bout atteignent l’horizon....

La beauté trop visible n’est souvent qu’un écran. Son insistance cache un vide. On voit les choses sans voir ce qu’elles sont. On voit les gens sans voir ce qu’ils voient. On dit les mots sans savoir écouter. La présence n’est que la pointe de l’iceberg...

Je suis de la parole comme on est de sa vie. Je n’habite pas une maison mais la terre tout autour. Son jardin est enclos d’une clôture de nuages qu’il m’arrive de sauter. Les Indiens ne marchent pas en file indienne, ils agrandissent l’horizon du cercle....

L’hiver, mes mots s’habillent de neige pour aller balader. La vie à l’état pur étincelle parfois entre les conifères. Je n’ai pas besoin de l’amour d’un Dieu. J’ai celui des chevreuils et des arbres. Il n’y a qu’une porte de papier entre le rêve et le...