prose

L’univers fait ses gammes. Sous l’arc-en-ciel des étoiles, des milliers de germes enjambent l’horizon. «Me voici, mère des eaux, de l’air et du vent, prête à enfanter un fœtus de terre!» Un mince atome d’eau se réveille en tortue. Un caillou mange ses...

Il y a de plus en plus de camions, de machines et de tours à bureaux. La solitude ne sort plus sans prendre son portable, son parapluie, ses clefs. Les hommes ne partent plus sans verrouiller les portes. Changeant le cours des rivières, ils violent sans...

Quand les gestes s’ajoutent à la chorégraphie, la danse devient vie. Quand la lampe s’allume, sa lumière agrandit le domaine des ombres. Les pas que nous faisons, la route les rajoute à la ligne d’horizon. Les mots que nous disons, la langue les ampute...

Il est rare que les Français parlent d'un écrivain québécois. Je reproduit ici un article de Pierre Assouline sur l'immense V.L.B. Au fond, il y a quelque chose de jouissif, comme un pied-de-nez à la tyrannie de l’actualité, à parler le 1er janvier 2008...

C’est magique une main, un cœur qui bat, les fleurs, les abeilles, cet arbre qui s’étonne de la force du vent, cette pierre qui se tait en refermant son poing. C’est miracle le soleil qui frappe à la fenêtre, un ruisseau qui finit par se rendre à la mer,...

En ce début d’année 2008, le Comité de soutien souhaite le meilleur à toutes celles et tous ceux qui espèrent le meilleur pour Ingrid et les otages de Colombie. 2008 commence avec un évènement marquant : la publication de Lettres à maman par-delà l’enfer,...

Ma langue vient buter sur la blessure d’un caillou. Il y a des mots debout parmi les renoncules, d’autres assis sur la pierre. Il y a des mots coincés entre la porte et le chambranle. Il y a des mots qui tuent comme le mot dollar, le mot drapeau, le mot...

Quand l’enfant ne suce plus de cailloux, il ne reste à sa bouche que le goût du mensonge, des mots à double face, des mots d’adultes et de compromission. Les hommes ont trop marché sur un nœud de prières. Le venin de la foi a infecté l’espoir. Si vivre...

On change de drapeau sans changer de peau. Le quotidien parfois s’échappe dans le rêve. Le jour gagne et nous perdons le temps. La mort pour une fois n’est pas au rendez-vous. Le corbillard attend, son compteur à zéro. La pluie qui lave les pavés chasse...

Les lendemains qui chantent entonnent leurs fausses notes. Il n’y aura plus d’oiseau pour donner le ton, pas assez de bois pour un lutrin. On se fera des flûtes avec les os des morts, des semblants de violon avec la peau du givre, des tambours en béton....