Les forêts sont pleines d’arbres. Les arbres sont pleins de branches. Les branches sont pleines d’oiseaux. Les pages sont pleines de mots. Ils sont magiques, les mots. Il n’y a pas à les comprendre. Dans mon ignorance d’enfant, certains brillaient déjà...

Au milieu des klaxons je détisse à l’envers le vieux pull d’Ariane pour retrouver les prés. De la laine à la source je broute l’herbe nue qui me sert de papier. Le bleu du ciel m’appelle par la fenêtre ouverte. Les cent pas dans ma tête font la ronde...

Elu, pas encore intronisé, déjà il vogue sur la corne d’abondance, abolissant la distance du coup d’aile majestueux d’un jet Bolloré, entre les miasmes morbides où stagnent ceux qui l’ont porté aux nues, qui lui sont si proches dit-il, les zouvriers des...

Dans le train du malheur j’ai déchiré longtemps des billets de souffrance. J’ai déserté les rails pour un petit sentier où les cailloux sourient. Le nez collé au ciel on oublie les racines qui soutiennent le nid. Je reviens à la source, à la soupe, à...

Je n’ose pas parler de Dieu. Toutes les religions ne sont que des blasphèmes. J’adore la pierre et l’herbe verte, la cigale et la fourmi, la sève et l’eau d’érable, la tomate et la neige, la salive et le sperme. J’oscille comme je peux entre les mots...

Le vautour ouvrit sa Paroisse, endossa ses habits noirs, et s’envola cherchant des pêcheurs, menus crimes, larcins, maraudages en volant il inspectait tout: champs, maisons, chiens, sable, regardait tout sans regarder déployant au soleil sa soutane sacerdotale....

Montréal, le 8 janvier 1949 - Monique Juteau est née au Québec. Elle vit et travaille près de Trois-Rivières, capitale de la poésie au Québec. Son écriture est de plus en plus teintée de réalisme magique, sans doute une influence des figuiers géants et...

Une femme amérindienne ou autochtone de l’Alaska sur trois sera victime d’un viol au cours de sa vie. La plupart ne cherchent pas à obtenir justice car elles savent qu’elles se heurteront à l’inaction ou à l’indifférence. La majorité des auteurs de violences...

Mes pieds discutent avec la route. Le vent chuchote derrière mon épaule. Pst ! Pst ! L’oiseau m’appelle dans les étages. Qu’as-tu fait de la terre ? Les poissons m’interpellent, les yeux pleins de mazout. Le premier rire du matin reboutonne ses dents....

Le premier Salon des écrivains centricois a accueilli 200 à 300 visiteurs et permis la vente d’une centaine de livres d’auteurs des cinq MRC de la région. Les organisateurs, membres de l’Association des écrivains et écrivaines du Centre-du-Québec, qui...