Vous les fouilleurs de poubelles les infirmes aux moignons crasseux les borgnes les hommes rampants vous les maraudeurs les gamins des taudis je vous salue. Quel fardeau portez-vous en ce monde immonde plus lourd que la ville qui meurt de ses plaies?...

Ce qui nous inquiète nous unit davantage que ce qui nous rassure.

Lettres brèves que personne ne lira Leurs destinataires sont morts et enterrés sous quatre brins de lilas Lettre à l’enfant qui disputait trois grains de riz aux vautours des ordures sur les hauteurs et puanteurs de Caracas Lettre à l’ivrogne qui titubait...

Cette poupée molle à la tête dure, au petit bonnet marrant, est un jouet familier d’Agathe, tantôt nous l’appelons Mousseline, tantôt Clémence, elle fait partie de la famille. Puis je lis sur l’étiquette cousue à son flanc : FABRIQUÉ EN CHINE, et j’imagine...

Les hommes n'auront jamais qu'une vie. Les femmes peuvent en porter plusieurs.

Il était d’âne baby c’est bien de valeur à terre dans la grande ville où l’on s’opiniâtre Il était down dans son crâne sans assouplisseur traînait son sac amer ses états d'âme suroxydés comme un petit goulag de trou pas de cou, pas de licou images floues,...

Je n’ai rien à offrir que mon vieux cœur en pot et la sève des heures dans un tigron d’espoir, la terre de mes veines, l’humus de mes mots, mes iris d’automne lorgnant l’été indien, un peu d’air, un peu d’eau, le dard d’une abeille butinant ma cervelle,...

Des années de pollens, de dérives, de vagues, des millénaires d’étoiles, de cendres et de pierres, des siècles de nuages, de salive et d’œufs frais, de chants d’oiseaux, de romances et d’os secs, la main qui fait le pain, les pieds qui dansent, les yeux...

Il faut s'asseoir un jour Pas tant pour oublier Plus pour avoir vécu Nicolas Comtois

La Maison de la poésie de Montréal vit une période de développement importante depuis son emménagement dans ses nouveaux espaces à la Casa d'Italia, rue Jean-Talon. Le Marché de la poésie de Montréal se tiendra encore cette année sur la place Gérald-Godin...