T on auto jappe sur la finance. L’autobus rote au coin des rues, éclaboussant les cyclistes rêveurs. Il te reste ton poing pour écrire, ta bière pour prière, ton loto pour espoir. Oncle Sam t’a tout pris, le cœur avec le reste. Tu as perdu l’amour dans...

Belly est morte… et je ne suis pas triste. Ma certitude de la revoir très bientôt est si grande qu’il serait inconvenant de l’être. Je la connaissais, Belly, depuis 1983 quand elle m’avait conduit dans le Tassili du Hoggar, au cœur du Sahara, après une...

Baudelaire used to come to our house and watch me grind coffee. That was in 1939 and we lived in the slums of Tacoma. My mother would put the coffee beans in the grinder. I was a child and would turn the handle, pretending that it was a hurdy-gurdy, and...

Notre monde n’a plus d’amour. Regardez-les ces guerriers de pacotille, ces vendeurs de mauvaises pensées, de mensonges.Ils croient tenir les rênes, toutes les rênes. Ils brûlent leurs forces à des travaux, à des soucis insignifiants. Nous sommes, pour...

Sous le toit d’une petite cabane en bois se cache l’atelier d’un artiste multidisciplinaire bien établi. Plein à craquer, l’atelier déborde d’œuvres d’arts, d’outils et de nombreux souvenirs. Entre deux sculptures, Pierre Dumont se lance dans la peinture,...

La revue Diptyque 2 est parue. J’ai le bonheur d’y participer avec entre autres Ile Eniger, Dominique Sorrente et Thomas Vinau. Vous pouvez lire la version numérique ici ou vous renseigner sur la parution de la revue papier de grande qualité là

Je crois que s'il n'y avait pas, à l'origine, l'ambiguité de la langue de l'enfance, il n'y aurait pas de poésie : nous parlerions comme des notaires. Octave Mannoni

L'écrivain n'est jamais que le nègre de l'enfant qui a déjà tout vu. Georges Perros

Il nous arrive parfois sur le net de tomber sur des textes admirables. Le coquelicot est seul entre les pierres et, pour cette raison, je l’ai photographié, sur les pierres mille fois millénaires où je viens marcher à l’aube, près de la mer, dans ce site...

Au fond, je pars avec ma besace à la manière d'un vagabond, d'un colporteur et je ramasse tout ce que l'on jette, transformant ces rebuts en trésors. Un rien fait lever l'immense en moi. Un rien. La beauté d'un visage. Une fleur sur le bord d'un chemin,...