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Il y a

Il y a dans ta main Une petite crique inconnue Une lueur sauvage Je descends les rapides pour la rejoindre Il y a dans ta main L'inconstance des matins d'hiver Quand ta chair hésite Entre gazelle et fauve Il y a dans ta main Les pétales amoncelés Le cœur...

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Nous avons tous le même âge

Les plaies ouvertes par la mort d’un ami, même les mots du coeur ne peuvent les fermer. Alités sur le gouffre, les rêves au fond de soi, on les regarde vivre au-delà des fenêtres sans pouvoir les toucher. On se tient assis au bord du vide sans pouvoir...

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Les vieilles dames-ballons

Elles promènent leur solitude par les rues des villes et des villages, un petit sac au bout de la main, comme une excroissance, une prolongation. Leurs cheveux blancs et parfois bleus leur donnent un air d’ange diaphane. Elles ont l’air si légères, prêtes...

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La Voix des Autres

La Voix des Autres

Sommaire du n°6 de La Voix des Autres, à paraître le vendredi 13 septembre 2013 : Chemins de poésie Couvertures et mise en page élaborées à partir d'une série d'oeuvres vives du poète dissident Jean-Paul Ducarteron Éditorial : André Chenet - "Mille ans"...

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Ils ont dit

Je distingue deux types de pouvoir, le « pouvoir- sur » (le pouvoir du capital, le pouvoir de l’État…) et le « pouvoir-faire » : notre pouvoir de créer, de faire des choses, qui est forcément un pouvoir social puisque notre « faire » dépend toujours du...

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Au non de Dieu

Tristan Corbière, malgré son nom, n'est pas un instrument à vent ni une callosité douloureuse qui affecte le pied. Et, en plus, quand il se saoule, c'est à l'eau-de-vie et ce pour tromper la mort. Les amours jaunes à Paris, c'est la bohème chic après...

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Dans la poudre des météores

J'ai soutenu l'insoutenable Et défendu l'indéfendable Du faible abusé sans réserve -J'avoue y avoir pris plaisir- Flatté bassement le puissant Stigmatisé d'autres les tares - Aux miennes toutes les complaisances- Je n'en conçois aucun regret Le regret...

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Pour le chant des oiseaux

Le tumulte des feuilles est aimable à entendre. Si la mauvaise herbe étouffait les tondeuses, les oiseaux bâillonnaient les klaxons et les marteaux piqueurs se taisaient pour toujours, je serais plus heureux. J’avais pris l’habitude qu’un pic bois me...

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