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Avertissement d'un neveu

Oncle, ton complet neuf n’est qu’une armoire ancienne où l’on découvrira, si l’on y cherche bien, tes habits d’autrefois, plus ou moins étouffés. Et si ton ventre s’arrondit, c’est que la semaine est trop courte et bourrée ton armoire. Oncle, te voilà...

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Julien Gracq

En littérature, je n’ai plus de confrères. Dans l’espace d’un demi-siècle, les us et coutumes neufs de la corporation m’ont laissé en arrière un à un au fil des années. J’ignore non seulement l’ordinateur, le CD-Rom et le traitement de texte, mais même...

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On n'a plus d'empathie

O n n’a plus d’empathie. Les yeux se font voyeurs sur la douleur des autres. On télévise à l’heure de pointe les enfants affamés, les victimes du jour, les grimaces guerrières. On quête pour le cancer entre deux pubs de bière. On investit davantage dans...

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Un léger mieux

La seule fête de sa vie ce sont ses vers. Un froid cruel, presque abstrait, s’est abattu. La neige tombe par rafales. Irina sa fille est morte de faim dans un asile. Elle avait trois ans. Ne parlait pas et chantait sans cesse en se balançant. Elle n’est...

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L'orage éclate

L ’orage éclate au loin. Les cirrus grossissent comme des foulards en boule. Le soleil fait la gueule. Les arbres s’interrogent sur l’intention du vent. Le bégaiement du ciel ne donne pas de réponse. Je troque ma peau nue pour une vieille bougrine. Je...

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Ils ont dit

La division du travail entre les pauvres : Il y a ceux qui filent et ceux qui tissent. Et la division de l’usage : Ceux qui tissent ne se vêtent pas, Et ceux qui se vêtent ne tissent rien. Djamal Haddad

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Rien de rien

Q ui piétine les fleurs dans les jardins où personne ne marche ? Une pensée parfois me frôle les cheveux et dépeigne la phrase. Il y a toujours quelque chose de plus grand qui nous porte. Je veux des mots où tout reste debout, une parole sans voile, un...

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Précaire

Pour être autorisé à faire quelque chose, il faut l'avoir déjà fait. Où finit l'autorisé ? Où commence le faire ? Pour être, il faudrait arrêter de faire, mais si on ne fait pas, on est « rien ». Rien. Serait-ce l'accomplissement suprême ? Le rien, le...

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Au poète mort

C’est un silence tranquille qui attend que le jour m’éveille. J’attends vos mots, vos voix, vos yeux. J’attends un cri d’enfant, la première parole du jour. C’est un silence tranquille, rien ne change, dehors le soleil revient mais l'hiver pousse encore...

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Entre les lignes

J’écris entre les lignes des phrases qui s’effacent, des mots noyés dans l’encre, des paroles sans mots, des consonnes sans sons, des voyelles sans voix, un alphabet sans lettres, des lettres sans adresse. J’écris avec la main coupée de Cendrars. J’écoute...

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