poesie du monde

J’écrirai du Nord comme du Sud j’écrirai des lettres pleines de promesses et de vengeances une pluie de lettres qui s’abattra écaillant les joues les fronts de leurs coins durs de leurs arêtes dures J’écrirai d’assis de debout en dormant en fuyant les...

À d'autres les oiseaux qui oui oui qui chantaient… pour moi c'était des trains qui sifflaient les wagons qui cognaient la vapeur qui soufflait. À demain les saisons différentes… Aujourd'hui le bureau et qu'il pleuve ou qu'il vente sous un ciel sans saison...

Le croissant du matin La douche un peu trop chaude Les dessous blancs si doux Le baiser des enfants La rue et ses autos Le clin d'œil d'un garçon Simplement être au monde Les livres empilés De l'enfance à la mort La mémoire des années Les tableaux de...

Je te fais signe à travers les flammes. Le Pôle Nord a changé de place. La Destinée manifeste n’est plus manifeste. La civilisation s’autodétruit. Némésis frappe à la porte. À quoi bon des poètes dans une pareille époque ? À quoi sert la poésie ? L’imprimerie...

Coincée entre le mur de la banque et ce que l’on croit parfois être de beaux yeux bleus, elle a peur. Elle fait mine de soumission devant cet homme qui rêve de neige en été et d’été en hiver. Elle, un visage triste à mourir dans un corps négligé. Lui,...

Dans la rue, un punk à chien sans chien me tends sa canette de bière On partage, si tu veux, il dit le vent est froid les gens cavalent tête baissée Dans la rue, un punk à chien sans chien me tends sa canette de bière On partage, si tu veux, il dit le...

Il existe certaines photos, ou toiles, que j’ai observé tant de fois, chaque jour, pendant toutes ces années que désormais, les personnages ne sont plus des personnages mais des êtres, lesquels, quand bien même ils n’ont pas ou plus d’existence propre...

(marchons encore un peu, veux-tu..) les premiers matins blancs les lueurs fauves du soleil bondissent sur le vieux corps de novembre qui s’achève. ici et là les toits plats s’étirent scintillant d’édredons neufs d’étoles immaculés où des oiseaux courent...

Photo © Jacques Desmarais, parc Bellerive, Montréal, 2.01.2008 il y a les sages et les mages qui laissent des traces dans cette ville à cloches d'or il y a le fleuve bleu foncé dans sa petite gueule givrée de chenail qui fait voyager jusqu'aux marges...

Une nonne en prière marche dans le promenoir du couvent une autre nonne aux cheveux verts et bracelets d'or marche aussi mosaïques murales: design et mise en mur: Bernard Nègre