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poesie du monde

Requête en pardon à l'homme noir

J’ai vu le gueux manger la terre quand la graine tombait du ciel jetée là par de monstrueux avions venus d’occident la graine jetée aux chiens noirs était blanche et blême l’enfant piétiné j’ai entendu sous un soleil atroce le corps des pauvres claquer...

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Le poème

Je parle pour boucher les trous de ton étoffe … amour je continue mon sommeil animant Si tu ne viens pas que sera ma strophe un rail de plainte interminable hache de sanglots contre mes lecteurs Le centre du temps est un arbre atroce un arbre de sable...

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Bucolique

Me voici néant tu m’attendais depuis avant ma naissance oui je te reconnais à ta figure vide nous ne dirons rien le vent nu nous précède sur le chemin de campagne nous n’irons pas loin le vent finit toujours par tomber on l’oublie et le silence n’est-ce...

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Un goût de maïs

Un goût de maïs La veille ils ont marché sur du gros sel Ont cru à quelque neige oubliée Les rues étaient noires Il bruinait quelque chose pourtant Le printemps des poètes Se tenait à carreau A présent Ils sont deux à craindre Pour la mésange Le passereau...

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Les enfants morts

Les enfants morts restent assis au bord des lits La nuit. Ils lisent Leurs pieds pendent dans le vide Ils cherchent la chaussette qui manquait. Les enfants morts laissent leurs cahiers ouverts à la bonne page. Ils ne se coiffent pas. Ils récitent la liste...

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La déliaison maternelle

Je pense à vous, ma mère, fillette aux cheveux blanchis, à votre erreur hirsute dans le couloir des nuits, votre geste maladroit pour épouvanter les chauves-souris, votre rage à exterminer la vermine qui infecte vos rêves, votre angoisse de ne pas comprendre...

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On sait l'autre

On meurt : on meurt, on est à terre. On écoute les poètes, on écoute leur voix, le temps qui passe par leur souffle, venus de tous pays, marchant vers nulle part, on entend le murmure du monde, la mémoire de l'oubli, un long chant lancinant, et qui s'élève...

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Nous sommes tous des nègres

Nous sommes tous des Nègres des Juifs des Arméniens des Arabes des Kabyles Nous sommes tous des Indiens des Chinois des Russes des Anglais des Normands Nous sommes tous des Bretons des Basques des Espagnols des Portugais Nous sommes le langage du vent...

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Vaches

Si j’étais vraiment sûr de mourir aussi vite qu’il est prévu, j’irais plus souvent parler aux vaches dans les prés: Elles qui finiront biftecks doivent avoir une idée sur la mort? – une bonne idée! Et sur la résurrection, donc! Au lieu de cela je paresse...

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