poesie du monde

ÉCRIRE : CRI ET RIRE Dans écrire, il y a crier et rire . Salah Stétié Je ne sais pas écrire sans faire des bâtons, mes ficelles d'écriture attachées aux branches du marronnier d'une cour d'école. Je ne sais pas écrire sans les ronces, les orties, les...

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Je me laissais glisser vers l'hiver tout me semblait facile je n'étais qu'un mendiant dessous les porches verts jamais tu n'aurais dû t'asseoir si près de moi Je sais bien tu as froid je le savais déjà à regarder tes yeux à deviner ta vie que tu le veuilles...

Prendre un papier Une feuille Un journal Pourquoi pas Au hasard imprimé Prendre des ciseaux Sans bouts ronds Des ciseaux Aiguisés et Coupants Pointus Bien pointus Découper la Forme d’un Homme Couper Couper À coups de ciseaux Que les coups Pleuvent de...

Suis-je étrange dans cette ville étrange ? cette ville si grande, trop grande pour que je l’aie rêvée cette langue qui roucoule ou jappe, sans jamais être neutre et que je ne comprends pas Suis-je étrange dans cette ville étrange ? je rencontre des sourires,...

Chaque fois que je redonne corps à ta présence, je réinvente en même temps la charge d’émotions inséparable à l’image que je conserve de toi. Et, je suis contraint de réconcilier le temps en une seule histoire. Parce qu’ici, le temps est claustrophobe....

Cela fera bientôt quatre ans on m’arracha à toi à mes camarades à mon peuple on me ligota bâillonna banda les yeux on interdit mes poèmes mon nom on m’exila dans un îlot de béton et de rouille on apposa un numéro sur le dos de mon absence on m’interdit...

Vous avez trois minutes Trois petites minutes Il vous reste trois petites minutes à vivre A respirer, à humer l’air A regarder la beauté autour de vous Trois minutes pour se dire Avec des mots d' une tonne chacun : JE SUIS VIVANT On ne vous donne que...

Les sabots des chamois sont les quatre doigts d’un violoniste. Ils vont à l’aveuglette sans se tromper d’un millimètre. Ils giclent sur des à-pics, jongleurs en montée, acrobates en descente, ce sont des artistes de cirque pour le public des montagnes....

Gaston Bachelard I Mais aussi Quand on lit trop de poésies Nous voilà englués par tant de beautés de parfums de clartés... et de petits oiseaux ! II Alors que le buvard du jour est plein de ces noirceurs éparses sur la Terre : Crimes viols et pollutions....