poesie

Quand la poussière guette sa proie il ne suffit pas d’un balai de sorcière pour nettoyer le plancher. Quand les os du crâne sonnent l’alarme, il ne suffit pas d’un chant du coq pour réveiller les morts. Quand les banquiers misent à la hausse il ne suffit...

L a langue est malléable quand elle sait les caresses. Elle ne tire pas dans le dos. Elle tiraille la peau avec un brin d’humour, une main d’amoureuse, un creux au cœur tout près à la tendresse. Les mots sont bien plus que des mots. Les phrases parlent...

Là-haut sur la montagne j’habite un peu le ciel m ais j’y traîne ma boue. Je me lève au matin e n tulipe ou en bois. Je bois à la rosée c e qu’y laisse la nuit. Je trempe dans le cœur u ne langue de chat. Je jappe, je lape. Je m’effeuille en mots. J’écoute...

Quand le pays me manque, je sors une plume de mon chapeau une plume d'Indien ou de harfang, des mots glanés à la va vite dans les tiroirs du terroir. J’arrache la feuille d’un drapeau pour y mettre des lys. J’en ai assez des I love you. Je préfère aimer...

On vend déjà le ciel à tant le grain de pluie et le soleil en vrac pour le tain des lunettes. On vend déjà la mer à tant le grain de sel et le chant des oiseaux aux cœurs qui sont sourds. On vend déjà la terre à tant le grain de sable. On a vendu la vie...

J’avais la vie devant moi, l’infini, l’impossible. J’en ai maintenant la mort avec les orgues et les prières, un autre monde peut-être. La rivière continue de couler. Une autre nuit descend. Je vous laisse en jachère des tessons de bouteilles, des conserves...

Les larmes saignent. Les armes tuent. Les herbes penchent et je les suis avec de l’encre et du papier. Lorsque les maisons brûlent je sens le froid qui me rattrape. Le ciel éclate en mille morceaux que je ramasse entre deux mots. On ne meurt plus de vivre....

Quand ton sang s’est enfui vers je ne sais quel vide j’ai couru dans les bois pour retrouver ton âme éparse dans les feuilles et le poil des bêtes. J’ai regardé tes yeux dans les yeux d’un chevreuil et j’ai humé dans l’air comme un souffle nouveau dans...

De rien du tout à la grande mer du néant, se poursuit la grande écriture du fleuve, avec ses heurts et ses retours, ses débours de langage, ses chicanes d’oiseaux, ses sacs et ses ressacs, ses tournures de phrases encore mal dégrossies du langage des...

Tout doucement, on fait son trou. On se prépare à la neige, à la pluie, à la mort. Les bouquets de pervenches ne chantent plus qu’en habit de concierge. Le saule noie ses larmes sous son ciré de feuilles. L’herbe verte compte ses blessés. Les urubus et...