poesie

Je pleure comme une montagne quand un caillou se meurt. Il fallait le lancer au milieu du ruisseau avec les poissons rouges et les algues muettes. Il est mort sans connaître les frissons de l’eau fraîche. Quand les cigales chantent l’enterrement d’une...

Je vis sur le crédit sur le bras sur l’amour ma table des matières offerte aux quatre vents le rêve toujours tendu au-dessus de ses forces et l’âme se hissant au-dessus de ses moyens Quand je mourrai dans le trou sans un sous sans un rond je porterai...

Après l'école, l'usine, le bureau, la vaisselle, les rêves préfabriqués, le cerveau débranché, le cœur sous perfusion, le souffle court à compter la monnaie, copie conforme dans l'huile du travail et les bruits inutiles, s'être levé matin sans se sortir...

Quand les murs sont vivants les hommes sont en cage, la sueur mise en gage. Un ciel sans soleil a congédié la pluie. Les arcs-en-ciel se terrent dans le fond des bouteilles. La lie du désespoir leur sert de couleurs. Le monde paie ses factures sans soigner...

J'ai les yeux pleins d'abeilles à regarder les fleurs mais la ruche est minée comme les déserts du monde. Comment nommer les arbres ou boire l'eau du ciel quand les grains de l'espoir se déplantent à mesure ? Derrière le décor des ombres nous font signe...

Laissez-moi seul avec les pierres qui ne demandent rien, les fleurs sur les tombes qui ne quémandent plus. On marche toujours un pas dans la lumière, l'autre dans l'ombre, un oeil qui voit, l'autre qui pleure. On donne la main pour la reprendre, la parole...

Je ne vois rien dans le miroir, c'est dans tes yeux que je me vois. Ma femme ma femme mon amour, on s'aime encore à soixante-ans, à quatre-vingt comme à vingt ans. On peut s'aimer à tout âge encore mieux que la première fois. Quand le soleil se lève il...

Le cœur n'est pas à vendre. La femme n'est pas une marchandise. Les rivières n'appartiennent à personne. Chaque jour il faut réapprendre à marcher avec des pas d'enfant, prendre le monde à bras-le-corps avec nos mains coupées, tourner la page des blessures...

Le Québec c'est Miron portant le souffle du pays dans son harmonica c'est Gauvreau s'inventant une langue c'est Tremblay faisant parler le peuple c'est Duguay faisant chanter Marlo c'est Vanier cherchant l'or du sang c'est Gagné rafistolant le monde collage...

Mes lignes sont écrites avec l'encre du temps, le sang, le sperme et l'eau, dans l'étreinte et l'espoir. L'amour attend son heure au milieu du silence. L'eau chante par la bouche au milieu du désert. L'aile des mots dissout la pierre qui écrase. Mes lignes...