prose

Me voilà de nouveau en tête à tête avec la terre. Les deux mains dans la boue, j'écris avec mes doigts. Une fauvette me regarde façonner une source. L'arbre ne cesse de protéger les hommes avec sa générosité. Saurais-je assez aimer la terre, le frémissement...

photoshop: Jean-Marie Dutey

Colle ta peau sur la mienne, il fait froid par ici. Met ta langue dans ma bouche, qu'elle me parle d'amour. Met ta main sur mon cœur, qu'il se remette à battre. Je me retire en toi pour être plus présent. Le bruit du monde obscurcit la lumière. Je me...

en traversant Rodez bourgade calme, plate, grise aplatie au marteau en poireautant dans les feux rouges en regardant les rues les femmes d'aout les bistrots J'ai cherché quelque chose qui me signifierait Artaud a souffert ici comme une insigne lumineuse...

Ouvrage lauréat du Prix Oeuvre de la Mémoire décerné par l'Association «Regards» Ouvrage lauréat du Grand Prix de Poésie Louis Montalte décerné par la Société des Gens de Lettres Éditions du Cygne

Cet hiver, il a neigé des flocons gros comme des oies sauvages. Seul le courage des mésanges à réchauffer le cœur. Le printemps doit travailler plus fort, les pieds loin du bacul, les oreilles dans le crin et l'espoir à l'ouvrage. Il doit remettre des...

Haro sur les fumeurs - Jusqu'où ira la prohibition Danielle Charest, éditions Ramsay, 2008 LE LIVRE Le 1er janvier 2008, la totalité du nouveau décret contre le tabac est entré en vigueur : il est désormais interdit de fumer dans tous les commerces conviviaux,...

Croyant la terre à tous, les Indiens ont signé des traités d'arrêt de mort. Ils ont dompté tous les cours d'eau et les rapides Lachine avec un aviron mais n'ont pas navigué sur le cours de la Bourse. L'humanité pour les marchands se divise en clients....

La revue semestrielle de poésie mauricienne Point Barre vient de publier ce 16 avril 2008 au Centre Charles Baudelaire à Maurice son quatrième numéro, thématisé « Anti-poèmes ». Sous ce titre provocateur et intriguant, souligne Catherine Servan-Schreiber,...

Les mains ne rient jamais sur la crosse des fusils. Elles sont faites pour la peau, l'argile, la farine et le bois des guitares. Je suis là, debout, titubant, un mot entre les dents, un seul, mais sans savoir lequel. Un jour, peut-être, la mauvaise herbe...