LaFreniere&poesie

Je me suis réveillée ce 08 Mars, j'ai couru vers le miroir, convaincue que mes cheveux seraient devenus très longs, mes cils triplé de volume, ma bouche devenue pulpeuse, mes dents redevenues blanches, mes cernes auraient disparues, mon ventre aplati...

Il fait si froid, même avec des phrases en combine à porte, les queues de virgule ratatinent. Les parenthèses ont l'air d'une patinoire et mon stylo dérape sur des ruisseaux gelés. On ne fait pas l'amour à trente sous zéro. On ne pense même plus. On reste...

Les autorités ecclésiastiques [...] qui sont les auteures de notre histoire nationale, ont volontairement caché le fait que les Canadiens étaient des métis issus d’Amérindiens et de Français. En même temps, les Canadiens sont des descendants de Français...

J’ai trop médit des secours de la religion. C’est pourtant grâce à eux que bien des brutes timorées osent enfin s’exprimer pleinement. Éric Chevillard

l’hiver ne finit pas — sa nuit dure fait trembler des heures blanches et sales poussent le vent du Nord la remontée de la sphère le chemin des eaux les embâcles et pourtant l’air passe une douceur dans nos cous en attendant de retrouver l’odeur des chiens...

Les dieux ne fournissent plus d'amour, ils fourbissent des armes. Je ne veux plus d'un vent mâchant des oiseaux morts. Aurais-je écrit plus que vécu? Je n'ai pas vu la neige signer son œuvre ni un oiseau dire son nom. Le goût des pommes est rond, celui...

Lire, écrire, vivre. Passer. Les mots, les choses, les gens, s'envolent. Il ne restera rien des agitations, un silence d'objets, des os blanchis, de vagues souvenirs effacés par les générations, les changements. La vie ricoche, s'élargit pour s'évanouir....

Donne à celui qui n'a plus rien un vol d'oiseau ou un croûton de pain donne ce que le vent t'a laissé cette syllabe d'une terre prometteuse là où la parole vient nicher donne ce feu qui se transmet de collines à collines de roses en roses d'aube en crépuscule...