LaFreniere&poesie

Il fait froid sur le monde. L’été s’habille en coat d’hiver. Les chats se couchent dans leur poil. Les heures se ficèlent en paquets de minutes. Je reste nez au mur sans autre odeur que l’homme. Je suis entré tout en sachant. Je reste sans savoir. Trop...

Nous ne sommes pas encore au monde Il n’y a pas encore de monde Les choses ne sont pas encore faites La raison d’être n’est pas encore trouvée Antonin Artaud

J e suis grisé par l'ivresse des lieux, la verdeur des rizières, l'odeur de l'encens, la grâce des femmes, la chaleur de la mousson, la volupté des fruits. Je suis comme un enfant tétant le sein de sa mère, oubliant dans ces instants d'où je viens et...

La vie commence par la souffrance et elle finit par elle. Entre les deux, on se débrouille comme on peut.

Les dernières cueilles se font en novembre quand l’épais brouillard n’est éclairé que par les gouttelettes de l’herbe et par des restes de feuillage très jaunes. Les pommiers forment à cette époque une république où les billets froissés qu’ils tendent...

Décédé du diabète à l'âge de 34 ans (1978), Jacques Bernier a laissé dans son sillage trois oeuvres poétiques publiées aux Éditions du Jour à Montréal: Luminescences et Vaines Veinules (1971) puis Réminiscences (1973). Une sculpture-monument (Claude Millette)...

à Jo D'arbres fascinants, humains n'ont pas fini de rêver de boire et de manger: pins, chênes verts, micocouliers, et pour ceux de l'au-delà des mers, zelvokas, ginkgos, hananokis. D'arbres où l'homme étend son identité: arbre de neige, chêne écarlate...

C'est arrivé doucement une approche un froissement de tissus dans la bande son un point de colle sur l'image et puis le sentiment confus que ça cloche un contre-chant un contretemps. J'avais trois ans peut être, la pellicule qui s'effiloche le film qui...

Ne me parlez plus d’économie. La vie est une affaire à fonds perdus. Elle se moque du profit. Il n’y a plus d’Indiens au pays des Comanches. Ils errent dans les villes, une bouteille à la main, les veines tailladées par des miroirs de toc. Il n’y a plus...