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poesie du monde

Montréal

Montréal

Mon Montréal à moi, c’est celui du monde ordinaire, que je transportais d’un bout de rue à un autre, à travers les quartiers de la ville, lorsque je faisais du taxi pour payer mes études et faire vivre ma petite famille. C’est celui des Cantouques de...

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On n'enterre pas le sang

On n’enterre pas le sang décharné de la servitudeni le sang désarmé de l’amour inutilisé ;on ne retire pas le cri de la bouche comme une clef,on ne suture pas la pierre fissurée d’une soif.La chaux vive du sang qui n'a point dormi,tu l'entendras liquéfier...

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Poème mortel

Les beaux jours qui mènent à toutMe conduiront-ils à moi-mêmeEt me diront-ils pourquoiJ’ai traversé tant de désertsPour les rejoindre et les perdre à nouveau. Et moi qui suis l’esclave d’une force puissanteQui a marqué mes traitsEt donné à mon pas un...

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Roses et ronces

Roses et ronces

Roses et Ronces, Roland Giguère Rosace rosace les roses roule mon cœur au flanc de la falaise la plus dure paroi de la vie s'écroule et du haut des minarets jaillissent les cris blancs et aigus des sinistrés du plus rouge au plus noir feu d'artifice se...

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L'empan

Même si mes mains sont devenues blanches,je n’ai pas oublié les ongles en deuilni les crevasses que soulignel’encre indélébile du cambouis.Je sais des mains calleusesqui même au repos, la journée faite,rechignent à s’ouvrir tout à fait,comme le paysan...

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Étranges étrangers

Kabyles de la Chapelle et des quais de Javel Hommes de pays loin Cobayes des colonies Doux petits musiciens Soleils adolescents de la porte d’Italie Boumians de la porte de Saint-Ouen Apatrides d’Aubervilliers Brûleurs des grandes ordures de la ville...

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Saison en-allée

La neige devenue noireFûme en jetant son brouillardSur l’arrogance des primevères Sur la montagnePlus près des étoilesC‘est encore l’hiver Un grand cervidéLève les yeuxVers le printemps qui niaise Christiane Loubier

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On trouvera des lettres

On retrouvera des lettres entre les draps, dans une armoire normande au bois vermoulu. Dans la chambre où la poussière a figé le temps, on traversera en quelques pas des années de silence. Contre le mur, calé par des livres de papier jaune, le grand bahut...

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