poesie du monde

…Pouvoir t’oublier rivière des Métis Sainte-Angèle et tout le Bas-fleuve qui coule atrocement dans mon âme j’étais née pour m’accouder sans ambages au flanc des montagnes dans les soleils de cuir et le vent des bouleaux j’étais née pour d’humbles camarades...

J’aime ce lac.Nous sommes en mai.Je le regarde en face.Je sais que son eau est encore froide.Je regarde son grand visage calme et souriant.Il est mon ami.Je me réjouis déjà de ce nouvel étéQue je vais passer avec lui.Ce lac est un secret bien gardé.Que...

Pensée rassurante, consolante presque : pendant que ça meurt ici & là, il reste les vivants pour s’occuper à faire durer le monde, entretenir les routes, gérer l’aiguillage des chemins de fer, construire des abris en paille, en argile, en béton, semer...

De l'oignon cru de l'huile d'olive du pain et une pincée de sel tel est ton repas aujourd'hui succulent en ces jours de disette et tu te souviensd'une colline devant Jérusalemoù un petit chevrier te souriaitassis sur un rocher sous le ciel radieux de...

Dédié à Jean-Marc La Frenière, braconnier d'avalanches en cavale Il y a de ces moments où tu voudrais catapulter des accents circonflexes à la cime des falaises et scier au godendart des éboulis de cédilles. Dans la brise des briques et l'écume du ciment,...

photo: Lambert Schlechter Roberto Juarroz

On n'apprend pas grand-chose avec l'âge.Peut-être à être plus simple,à écrire avec moins d'adjectifs.Je m'attarde à écouter une rumeur:prélude encore timideau chant des oiseaux, goutted'eau d'un robinet mal fermé,annonce de l'arômesi cher des premiers...

à Mokhtar El Amraoui, Je ne le terminerai pasce poèmec'est plutôt luiqui m'achèveraet je serai comme une fleur des champshumble parmi les herbesdans la lumière de midiainsi offrirai-je ma vieau promeneur attentifparmi les rumeurs terrestresil me cueillera...

Il y a des poèmes qui ne se nourrissent ni de roses ni d’oiseaux, qui ne boivent pas la rosée des fleurs, qui ne se penchent pas sur la source, qui n’aiment pas les jeunes filles à l’instant du bourgeon.Ils ont un visage dur et une odeur d’hiver qui dédaignerait...

quand l'hiver rognenos surplussculpte des silhouettespenchéesavec du vent j'apprivoise un écholà où ma chair s'épaissitpar temps froid une toux de chamanqui ouvre un oeilau travers des heures une îlede petite douleuroù mon âme rejointles fleuves immobiles...