poesie du monde

Tu me regardes griffonner des mots Dans des petits carnets Que j'emmène avec moi Partout, au fond des poches Tu me dis d'arrêter de rêvasser, D'arrêter de dessiner dans les marges D'arrêter de salir les cahiers d'écoliers Tu me dis que ça suffit avec...

Ma mère voyait clair à la veille de sa mort, elle avait fait le pari de l’irréalité pour gagner sa place au paradis. Le cimetière n’est pas le paradis, c’est un lieu de passage soumis aux contrôles d’identité, à la politique des corps. Débarrassée du...

Laissons-leur tout. Privons-les de nous. Vivons libres : nous n'avons besoin ni de leur cynisme ni de leur avidité. Moins encore de leur façon d'organiser tout cela en notre n om. Gérard Larnac

Je suis aussi Jeans et chandail par moins trente Un sans-abri Je suis aussi Une petite fille albertaine J'ai six ans on m'a abandonnée Nue dans la neige Battue agressée sexuellement À deux pas de Ma maison Je suis aussi Un fou oublié des oubliés En Côte...

Mes contemporains traversent l’espace des jours, dans l’impatience de brûler et de disparaître, sans aucune attention pour l’horizon, dont les éclats fleurissent la mémoire d’un fleuve fiévreusement oublié. La route avale le silence de chacun ; les ponts...

Il y a des matins où se taire est un cri gardé à fond de gorge cadenassé Des matins de sang en Syrie et des soirs pareils à des chants d'oiseaux abattus sous les foules ouvertes comme le sont les mains de l'aube Des matins et des soirs interminables où...

l’hiver ne finit pas — sa nuit dure fait trembler des heures blanches et sales poussent le vent du Nord la remontée de la sphère le chemin des eaux les embâcles et pourtant l’air passe une douceur dans nos cous en attendant de retrouver l’odeur des chiens...

Donne à celui qui n'a plus rien un vol d'oiseau ou un croûton de pain donne ce que le vent t'a laissé cette syllabe d'une terre prometteuse là où la parole vient nicher donne ce feu qui se transmet de collines à collines de roses en roses d'aube en crépuscule...

Le Monde d'ici et de là-bas qui tourne autour de son pot de terre Le Monde distrait par un jet d'eau de la Terre de Feu Le Monde du maïs aux cinq couleurs Le Monde des deux lièvres à la fois qui courent dans les déserts de Chine et d'Amérique Le Monde...

À André Chenet Il est d'un pays qui n'existe pas encore de moments qui n'ont pas de soleil. Il est une image qui danse un parfum qui se perd sur des chemins inhabités. Comme d'autres boivent leur vin rouge sur des coins de table où se règlent les conflits...