poesie du monde

J'ai oublié les circonstances ne restent que des mots imbus de sèves sombres des histoires de bistrots qu'on se raconte les jours de mauvais temps l'humanité gît en repentance en des lieux abstraits une fontaine sur la place du village continue d'interpréter...

Il n’y a plus rien ! Tout change, tout s’affole Se bouleverse Le soleil roux ; - lui-même ! – Ne se lève plus pareil Quand au ciel : Motus ! Son horizontalité N’est qu’un souvenir, Ce matin murmure-t-on Il errait vertical Le ciel est sombre D’être passé...

Nous ne voulons plus de leçons de morale de pas cadencés de bals décadents de mascarades de la Saint-Jean de drapeaux qui flottent joyeusement sur la flicaille de populace acclamant ses exploiteurs d’exploiteurs qui triomphent devant la populace nous...

À l’orée de la liberté L’herbe se fait haute Parfumée Tendre Infranchissable La plaine d’où je viens A des yeux sans paupières Comment caresser Toutes les ailes qui m’habitent Avec des mains de proie ? J’ai perdu peu à peu Jusqu’à l’oubli de mes cendres....

souvenez-nous nos pieds défiaient le hasard nous harmonisions les passages pour piétons chaotiques fouler les blanches seulement bien enjamber les joints des pavés rabâchés marche paire pied droit marche impaire pied gauche ne pas laisser l'ombre du suivant...

Tu ne veux pas apaiser de ta main le soir qui se dédore Tu ne peux pas teinter de ton chagrin l’ennui qui me dévore Tu ne peux pas ouvrir Et pas même oublier Sortir de la saison Quand l’orage est calmé L’ombre qui tombe sans souffrir Et l’angle des épaules...

Peuple de mon sommeil tu vas comme chez toi sur les boulevards de mes rêves. Je suis cœur de la tête aux pieds de la tête aux pieds cœur et sexe et le luxe que j’ai chanté vient me rejoindre et installe le divan piétiné et les tissus précieux épars voici...

Ekuanitshit, Sault-au-Mouton, Montréal, Albany, Denver, Taos, Santa Fe, Albuquerque, Cayenne, Kourou, Cacao, Homer, Anchorage, Rivière-au-Tonnerre, Ekuanitshit... J’ai l’impression d’avoir été mise en orbite autour d’un point que seul perçoit le papillon...

Je voudrais que mes mots sentent la chair, la sueur, les mains qui savent... Et le tumulte des hommes Je voudrais qu’ils sentent le cep de vigne et l’olivier, Bollène et La Pierre, la lauze, le schiste… du bleu, du rose, des mûres… et, devant, l’or des...